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50 noms - sitamat (JPH n°127)

2012-01-31T21:28:00.001+01:00

Jeu littéraire du forum À vos plumes : écrire un texte sur le thème "On a trouvé un cadavre dans la Tamise. Chose assez fréquente. Mais celui-ci est pourvu de deux têtes…"

Contrainte supplémentaire de mon cru : ce texte fait suite aux trois derniers écrits pour les précédents jeux. Pour lire les textes dans l'ordre chronologique, commencer par 50 noms - atausiq.

34 – Mustela erminea ? suggérai-je à mon homologue britannique. L’homme releva le col de son manteau : « Une hermine blanche effectivement, un gène tératologique, deux têtes » acquiesça-t-il avec pragmatisme.

J’avais d’abord suivi les traces de la Créature à Paris sur les berges de la Seine, puis de plus en plus loin de la capitale. Bientôt, je l’avais perdue pour la retrouver ici, sur les rives de la Tamise – je supposai qu’elle avait traversé la Manche dans les cales d’un ferry, sauf à ce qu’elle possédât une capacité natatoire impressionnante.

J’étais moins intéressé par la particularité qui avait doté l’hermine de cette mutation bicéphale que par les empreintes de mâchoires que la Créature avait laissé sur le cadavre de l’animal, des marques minuscules, presque humaines. Je n’avais recueilli que peu de témoignages mais tous se recoupaient pour décrire une silhouette humanoïde, fuyante ; certains décrivaient une fourrure sauvage, d’autres avaient imaginé des voiles vaporeux comme si elle avait déplacé dans son sillage des volutes brumeuses et folles. Mais toujours je retrouvai les dépouilles improbables d’animaux dévorés, des animaux immanquablement blancs.

35 – Oie blanche (pas nécessairement innocente pourtant)

36 – Tourterelle neigeuse

37 – lagopède hivernal

Il faisait un froid glacial le long du fleuve, le gel avait raidi la dépouille de l’hermine mais il était évident que la mort était récente. La Créature ne pouvait être loin, la nuit tombait déjà. Je me séparai de la brigade scientifique et poursuivis seul ma chasse, le nez tourné vers le sol en quête de nouvelles proies laissées par mon obsédante Créature. Je crus voir un cygne exsangue (pour 38) mais il ne s’agissait que d’un sac plastique gonflé de vent dont le logo rouge figurait une tache sanglante. La Créature se sustentait sans doute également de prises insignifiantes dont ne subsisterait nul indice : asticots albuginés (à cataloguer au n°39) ou, en d’autres lieux, axolotl larvaire et leucistique (indice 40).

J’entendis soudain un bruissement ; à l’extrémité de mon champ de vision se mut une silhouette blanchâtre. Je sortis de ma besace l’appât apporté pour l’occasion.

41 – Un lièvre variable ? soufflai-je dans le froid, comme si la Créature pouvait me comprendre.

J’agitai le cadavre devant moi et l’effet ne se fit guère attendre. La Créature se précipita sur le gibier offert et, tandis que je tentai de la saisir, elle se débattit avec une vigueur et des hurlements inattendus dans un corps aussi frêle. Plongé dans la nuit, agité par la lutte, excité par l’imminence de ma réussite cynégétique, je discernai néanmoins dans le fauve furieux qui se démenait une fourrure dense et emmêlée, des voiles transparents et déchirés et, plus saisissant encore, un visage de femme transfiguré de bestialité. J’en fus si surpris que je restai en suspens une brève seconde que la Créature mît à profit pour me mordre violemment la main et, tandis que je hurlai de douleur et relâchai mon étreinte, s’enfuir, non sans emporter avec elle mon offrande aux longues oreilles.

Notre premier contact avait été un échange (équitable ?), une morsure vermeille contre un lièvre blême.

42 – Une fille félincolore… murmurai-je dans la bise nocturne.

50 noms - pingasut (JPH n°126)

2012-01-15T23:38:00.000+01:00

Jeu littéraire du forum À vos plumes : écrire un texte dans lequel un embouteillage joue un rôle important.

Contrainte supplémentaire imposée par moi seul : cette histoire fait suite aux deux précédentes. Pour lire les textes dans l'ordre chronologique, commencer par 50 noms - atausiq.

    23 – Tendre lys ! aurais-je pu me nommer, ainsi vêtue que j’étais de ma robe longue, d’une virginité faussement candide. Il faisait frais dans la voiture qui me menait à l’église, je m’étais entourée de l’étole que Luka m’avait offerte, l’étole de fourrure blanche d’un fauve quelconque prétendument chassé par ses soins au Népal, ou au Ladakh.
    Père conduisait, pestant contre le froid de décembre qui provoquait de la buée dans l’habitacle et lui interdisait d’ouvrir la fenêtre. « Et quelle idée de se marier la veille de Noël, quel curé a pu accepter de vous unir un 24 ! »
    24 – Nativité glaciale, murmurai-je, sans trop savoir pourquoi.
    À mesure que nous avancions, la circulation se faisait plus dense, une horde d’acheteurs retardataires partait à l’assaut des magasins. Père râla à nouveau, contre les ralentissements et les passants qui traversaient dangereusement, les gens sont fous !
    25 – Givrés ! ajoutai-je.
    L’embouteillage ne semblait vouloir se résorber, quelques klaxons retentirent tels des carillons célestes (et enroués par le gel) célébrant avant l’heure mon alliance. Et plus les conducteurs s’impatientaient en trompetant, plus mon hymen rejoignait les cieux.
    Puis je vis tourbillonner quelques flocons (la neige elle-même fêtait mes épousailles) qui, lorsqu’ils atteignaient la chaussée, se dissolvaient instantanément. Père maudissait les bouchons mais je me sentais calme. La neige redoubla, par réflexe je m’emmitouflai dans mon étole, m’en couvris même la tête au risque de froisser mon chignon élaboré, quelques uns des longs poils me chatouillèrent les joues. Et plutôt que de songer à Luka s’inquiétant de mon retard, je tentais d’imaginer le bruit minuscule des flocons s’écrasant à terre :
    26 – Éclat !
    27 – Bing blême !
    28 – White bang ! Celui-ci m’amusa beaucoup, je pouffai, Père leva les yeux au ciel. Ses mains étaient crispées sur le volant de la voiture immobile : « 14h30 ! C’est l’heure ! » Je consultai ma montre, il n’était que 29…
    29 – Iztac
    30 – Hvítt (presqu’onomatopéique)
    Des noms sans suite germaient dans mon esprit. Nous n’avancions plus, la neige accomplissait peu à peu son œuvre de recouvrement sous l’œil effaré de Père. Mais il fut plus sidéré encore lorsque j’ouvris la portière et, au mépris des éléments, sortis. Père m’interrogea du regard.
    31 – Mystère (glacé ?)
    Enveloppée de ma fourrure sauvage, je ne craignais pas la faible température. Je zigzaguai entre les véhicules à l’arrêt, le blanc de la neige formait un camaïeu poétique avec ma tenue du même coloris. Mon voile qui léchait le sol dessinait des arabesques et mes souliers qui dérapaient à l’envi marquaient de leur empreinte délicate la voie. Je rejoignis le trottoir et m’engageai dans une rue adjacente. Au lointain, j’entendis Père me héler :
    — Alba ! Alba ! (pour 32 et 32 bis)
    Mais je ne pouvais interrompre ma course, la neige recouvrait l’étole poilue, une odeur carnassière s’en échappa. J’étais prise d’une folie hivernale qui transcendait ma volonté. Je me transmutais dans les météores hexagonaux, j’étais une étoile…
    33 - …polaire
    Et, à défaut d’épouser Luka (car, dans mon ivresse glaciaire, je n’aurais su retrouver le chemin de l’église), les flocons se mariaient merveilleusement avec l’ivoire satiné de ma robe.

50 noms - marruuk (JPH n°125)

2012-01-02T21:38:00.002+01:00

Jeu littéraire du forum À vos plumes : écrire un texte dont l'idée générale est le changement (transformation, métamorphose, bouleversement...) et comportant au moins trois des quatre éléments suivants : un prénom, une ville, un pays, une fleur.
Contrainte supplémentaire imposée par moi seul, ce texte fait suite à celui du précédent jeu : 50 noms - atausiq.

15 – Khangs ! m’étais-je écrié ; je savais de nos noms possibles celui-ci dans une langue lointaine, du Tibet peut-être, j’avais repris le flambeau (terme ironique au vu du froid qui nous cernait) de mon frère-flocon qui s’était si brusquement dématérialisé, dans un cri que moi seul avait entendu. La tourmente m’emportait également, déjà le souvenir de mon défunt devancier était noyé sous les ululements du vent.
Quant à moi, mon sort aurait pu n’être guère plus enviable mais des bourrasques pleines de fantaisie me maintenaient un peu au-dessus du sol sans pour autant que je m’y inclusse. Je profitai de ce répit relatif pour égrener la litanie dont j’étais à présent le détenteur.
16 – Spirée liliale
17 – Spirale liée
18 – Tuhina
19 – Fri-fri-frimas
Les mots se succédaient, j’étais pris d’une fougue baptismale, je m’apprêtai à énumérer un vingtième nom lorsque la silhouette mouvante apparut. D’abord diffuse, la montagne de poils guerroyait contre mes compagnons, dérisoire malgré sa masse, la gueule béante dans d’impossibles cris, gueule dans laquelle le vent facétieux, en compagnie d’autres moi-même, m’engouffra.
Si mon prédécesseur avait disparu dans le néant, je me dissolus presque instantanément dans ce chaud gosier de Yéti ; curieusement, ma conscience ne s’estompa ni ne rejoignit celle de son avaleur. Je ressentais dans ce-qui-n’était-plus-mon-corps les pulsations du flux sanguin de mon hôte, un fragment de mon esprit circulait dans ses muscles, dans ses veines, dans son cœur chaleureux. J’éprouvais sa force et elle me sembla colossale – de la tempête dévastatrice je n’avais été qu’un élément minuscule (bien qu’indispensable), j’étais à présent compris dans celui qui luttait contre elle, avec vigueur et, si je n’avais pas connu de l’intérieur la fureur de la neige, j’aurais pu espérer qu’il la vainquît.
Une partie de mon être effacé traversa le crâne du monstre, je m’accrochai de mon mieux à un neurone, je m’essayai à la communication.
20 – Blanche toison, murmurai-je, autant pour le nommer que pour que perdurât mon labeur onomastique.
Mais de réponse, point. Je me souvins l’avoir entendu désigné comme le Mirgö et tentai cette appellation sans plus de succès, sauf à ce que ses mouvements brusqués en fussent. Je ne trouvais rien à ajouter, ma lucidité n’était plus aussi vive, assez cependant pour que je me sentisse me dissoudre peu à peu, mais totalement, dans la chair qui me transportait malgré elle. Comment mènerais-je à terme la tâche des trente noms restants ? Poignaient ainsi des relents de trahison envers les miens.
Dans un ultime effort avant mon irrévocable désagrégation, j’inoculai mon énergie – celle du désespoir sans doute – au cerveau de la bête, je susurrai de mon haleine transie à ses circonvolutions quelques phonèmes, je m’étendis sur sa matière grise. Et par ses oreilles devenues miennes, je crus entendre :
21 – Grrrrrrrr
J’ai poursuivi mon effort, abandonnant les derniers lambeaux de mon intégrité, le vent a porté sa voix féroce, son rugissement s’est éparpillé parmi mes frères-pareils.
22 – Grrrrrésil…

La suite de ce texte avec 50 noms - pingasut.

50 noms - atausiq (JPH n°124)

2012-01-02T21:30:00.003+01:00

Jeu littéraire du forum À vos plumes : écrire un texte dont l'incipit est imposé.

Je cherchais un endroit tranquille où mourir. Où mourir, m’éteindre, fondre peut-être – j’étais un flocon, je tourbillonnais, enivré de gel. Chute (lente), chute (ô l’incertaine durée de mon existence), chut !
D’aucuns prétendent que les Eskimos possèdent 50 mots pour désigner la neige ; c’était, m’a-t-on dit une légende, mais le temps que j’atteigne le sol, aurais-je trouvé autant de noms pour me désigner ?
1 – Plume stellaire (tentons la poésie)
2 – Nive d’éther
3 – Shenamanuh (essayons l’exotique)
4 – voile tendre, voile aigu
5 – Souffffffflllle
Je cherchais un endroit où mourir, peut-être sur ta main, sur ton front, ou ta langue si elle pointait. Pourquoi disparaître si je ne t’atteins ? J’ai suivi le cours du vent, dérivé avec le blizzard, ouhouhouh conspuait-il, son bruit se perdait en lui-même, brouhaha…
6 – Points blancs (acné des cieux ?)
7 – Antre-d’ours
8 – Éternuements !
J’ai dérivé, à chaque seconde je voyais ma vie défiler, pareille à un saut ultime ; quelle injustice qu’une si brève destinée ! Et malgré mon véhicule de bise et le gel par qui je perdurais encore, je ne te voyais pas, les bourrasques de neige m’aveuglaient, je m’aveuglais moi-même.
9 – Écran de nacre (ou le neuvième nom en anagramme)
Parfois, je m’échappais du cyclone de glace, malgré moi, et sur mes flancs hexagonaux, sentais la morsure d’un subtil réchauffement, rognant mes ailerons, mes ramures délicates telles un arbre diaphane, sujet à la dissolution. Mais de toi, point. J’entendais quelquefois les chuchotements de mes frères, de mes sœurs, mes allié(e)s de tourmente, certains ont vu des enfants couchés sur le sol bougeant bras et jambes, faisant naître de leurs reptations des anges de neige. Certains le racontent, certains le racontaient mais ne sont plus là, ils se sont éteints d’un claquement muet dont nul retentissement ne naquit, sort de flocon.
10 – Qanik
11 – Albedune
Malgré mes compagnons blancs qui s’escriment à voleter devant mes yeux, j’entr’aperçois le sol qui monte vers moi, d’un ivoire univoque, prêt à m’inclure en lui ou, pire, à m’y faire disparaître. J’ai hélé mes acolytes, je ne connaissais nul dieu inuit, sauf à croire que leurs statuettes ursines pussent me protéger ; encore me poserais-je sur un des inuksuit éparpillés qui émaillent les déserts boréaux.
12 – Eira
Puis ce fut l’aurore, de ces aurores bleues et vertes qui transforment le ciel en émeraude irrégulière, j’ai admiré les reflets tremblants, j’en ai oublié – un instant seulement – ta peau piquetée des dards de grêle. Un instant d’inattention, j’ai échappé au manteau du vent et, isolé de sa couverture glaciale, j’ai senti mes six bras se désagréger.
13 – Anklebreaker
Il me faudrait encore trente-sept noms pour atteindre la nomenclature eskimaude ; trente-sept secondes d’existence au moins, une misère, une éternité. Je cherchais un endroit où mourir, tes lèvres, tes paupières sur lesquelles je me serais évaporé, te laissant en écho mon froid mortel.
14 – Génie de neige (encore une anagramme, j’en suis un !)
Enfin, j’avais trouvé cet endroit où mourir, nulle part, là ou ailleurs, au creux de l’atmosphère, loin de tout. « Trente-six noms encore » ai-je crié à mes congénères ! sauf à m’être éteint dans un songe.
15 - …

Suite de ce texte avec 50 noms - marruuk.

La paix des ménages

2011-12-04T17:29:00.004+01:00

Un conte pour les enfants ?

Il était une fois une petite fille nommée Albany qui avait vraiment un très sale caractère. Parce que c’était le jour de son anniversaire, elle entraîna sa mère dans les bois pour aller chez sa grand-mère car elle était sûre que celle-ci lui donnerait un cadeau. La mère d’Albany était fatiguée et aurait préféré rester chez elle, mais la petite fille était capricieuse et ne voulut rien savoir. De plus, comme elle trouvait que le trajet était trop long et que sa mère traînait des pieds, Albany ne cessait de râler en employant tout un tas de mots grossiers.
Soudain, au détour d’un sentier, Albany et sa mère tombèrent nez à nez avec un loup (c’est d’ailleurs ce à quoi il faut s’attendre lorsqu’on se promène en forêt). Mais il ne s’agissait pas de n’importe quel loup, c’était le loup le plus grand et le plus vorace qu’on ait jamais vu, avec un poil sombre et emmêlé et des dents longues comme des couteaux de cuisine. Évidemment, la bête se jeta sur Albany, lui arracha la tête d’un coup de patte et dévora le reste du corps en une seule bouchée. La mère d’Albany, terrorisée s’enfuit en courant.
De retour dans sa maison, elle annonça la terrible nouvelle à son mari et tous deux pleurèrent la mort d’Albany. Cependant, les jours passèrent et les parents trouvèrent leur demeure bien calme sans les cris et les ronchonneries constants de leur fille. Ils pouvaient à nouveau discuter sans entendre de hurlements, vivre dans des pièces sans désordre et sortir le soir sans avoir à payer une baby-sitter qui coûtait un bras. Ils étaient si heureux qu’ils renoncèrent bien vite à avoir un autre enfant.
Les parents de feue Albany avaient des voisins que leurs trois enfants faisaient constamment tourner en bourrique. Ils eurent pitié d’eux et leur racontèrent comment le loup avait radicalement changé leur vie en y apportant enfin de la tranquillité. Les voisins conduisirent donc leurs rejetons dans la forêt où, comme il fallait s’y attendre, le loup les dévora (en trois bouchées cette fois-ci). À son tour, l’heureux couple redécouvrit le plaisir d’une vie paisible. Peu à peu, le bouche à oreille se répandit dans toute la ville et presque tous les parents finirent par se rendre en forêt, offrant parfois au loup en plus de leurs enfants un gâteau au chocolat ou des cigarettes.
Malheureusement, même si le loup était énorme et goulu, il devint gros et gras et éprouvait de plus en plus de difficulté à finir les enfants qu’il commençait. Enfin, un jour qu’il dévorait un garçonnet particulièrement odieux, il eut une indigestion importante et mourut, au grand désespoir des parents qui ne s’étaient pas encore débarrassés de leur progéniture. C’est depuis ce jour et la disparition de ce pauvre loup mort de ses excès que les parents sont à nouveau obligés de supporter le mauvais caractère et les caprices de leurs enfants.
Mais tout espoir n’est pas perdu puisqu’on raconte qu’une association, sans doute d’utilité publique, se bat pour la réintroduction des loups dans nos contrées…

Onze (et quelques)

2011-11-27T21:31:00.001+01:00

Onze traverse la rue, elle longe le mur du collège, sous ses pieds le trottoir défile, les choses les plus ordinaires ont pris un goût insolite.
Onze, c’est son âge, c’est aussi son nom, Onze qui a vêtu aujourd’hui cette jupe un peu courte, un peu trop, et ce chandail sans décolleté mais dont la maille fine dessine sa poitrine naissante. Elle bombe le torse, ses deux avortons de seins à l’assaut du monde. Sa mère ne l’a pas vue quitter la maison, elle lui a emprunté un rouge à lèvres, elle a souligné sa moue, est sortie la tête baissée, comme honteuse, et libre. À présent libérée du joug parental, elle se dresse, sa fierté forme une aura mouvante ; elle est déjà femme, elle le sait – elle sera toute sa vie une enfant, de cela elle ignore tout.
Elle se gausse de ses condisciples, ces gamines mal dégrossies dont le corps pataud peine à sortir de l’innocence. Onze se targue d’être une exception, elle chemine de l’enfance à l’adultat ; pourquoi s’embarrasser d’une adolescence maladive ? Elle ne souffrira pas de cette chair en transmutation, elle la sublimera, elle la sublime déjà, elle en joue. Ses vêtements lui offrent quelques années, sa coupe de cheveux encore une ou deux croit-elle lorsqu’elle détaille son image spéculaire où se peint un avenir immédiat, un monstre temporel et impossible. Elle tourne son visage, son profil est parfait, elle contemple les trois grains de beauté qui marquent sa joue d’un triangle presque équilatéral.
Onze sort du collège, elle traîne devant le portail au milieu des autres, elle resplendit de se savoir singulière, elle arbore sa nubilité comme elle porterait une tiare, avec noblesse et un rien de condescendance. Certaines de ses camarades sont attendues, elle voit leurs pères qui la regardent avec concupiscence, avec embarras également, ceux-là même pour qui elle n’était hier qu’une fillette. Elle redresse un buste hautain, entrouvre ses lèvres, y laisse apparaître l’extrémité de sa langue ; la vie se déplie enfin, une beauté est née, terrible.

Une chance au tirage (JPH n°116c)

2011-08-31T21:02:00.001+02:00

Jeu du forum À vos plumes : écrire un texte dont la première phrase est imposée.

« Désolée, mais je crois que vous vous êtes trompé de numéro ! » jeta la demoiselle, regardant d’un air pincé le carton que je tenais à la main. Je remballai donc mon sourire et mon 6 ridicule. Et comme pour prouver mon outrecuidance, elle retourna négligemment sa propre cartoline, transformant son 6 en 9. Il n’y a rien de plus avilissant que ces soirées pour célibataires auxquelles des amis bien intentionnés vous convient avec l’intention affichée de vous caser. À l’entrée, on vous distribue un numéro, vous avez toute la nuit pour retrouver le porteur (ou la porteuse) du même nombre, celui-ci (ou celle-ci) étant censé(e) être à votre goût. Quant à moi, j’errais parmi la foule compacte à la recherche d’une hypothétique âme-sœur. Près du buffet, j’aperçus un barbu ventripotent comme moi porteur du n°6 ; j’eus un instant de frayeur avant de comprendre que ledit numéro, à coup sûr renversé, était destiné à la demoiselle elle-même retournée, une sorte de petite vengeance.
Enfin, après d’âpres explorations, je mis enfin la main – littéralement – sur mon propre n°6, une alléchante brunette, dodue mais terriblement gironde et, chance supplémentaire, peu farouche. Nous échangeâmes quelques propos décousus, nous bûmes un ou deux verres et nous retrouvâmes l’un sur l’autre dans le vestiaire, faute d’endroit plus approprié. Je me demandais même pourquoi l’organisateur de ces rendez-vous n’avait pas mis également quelques chambres à disposition. Cela dit, nous étions affalés sur une pile de manteaux, ce qui ne manquait ni de confort, ni de sel. Si n°6 était hospitalière, elle était également d’une discrétion frisant le mutisme : je ne sus pas même son nom (je ne gardais que son carton numéroté qu’elle avait abandonné sur le sol, à côté des manteaux froissés par nos ébats) et, notre affaire faite, elle disparut sans un mot.
Mais pas sans souvenir ! Quelques jours plus tard, je ressentis des démangeaisons, d’abord diffuses, au niveau de mes œuvres vives. Les picotements légers s’intensifièrent jusqu’à devenir insupportables, je me tordais de douleur, j’avais des pics de température mais, pire que cela, toute miction m’était devenue impossible. Ma vessie menaçait d’exploser – c’était du moins mon ressenti – et je me rendis en titubant aux urgences de l’hôpital. Au lieu de s’apitoyer sur ma souffrance, le personnel de garde me demanda seulement ma carte vitale et, lorsque j’ouvris mon portefeuille pour l’en sortir, le carton portant le vénéneux n°6 s’échappa avec ironie. Après une interminable attente, je me retrouvai dans une position humiliante, tandis qu’un urologue (du moins j’espérais que c’en fût un) m’examinait avec bonhomie. Ma vessie formant globe, il m’annonça sans préambule la pose d’une sonde urinaire pour me soulager dans un premier temps – le traitement viendrait ensuite. Mais je ne fus pas tant mortifié – d’aucuns apprécieront l’humour grinçant de la situation – que lorsqu’il demanda à l’infirmière : « Pouvez-vous me passer la sonde n°6, s’il-vous-plaît ? »
Je fermais les yeux, tentant d’oublier les soignants scrutant mon intimité et les gestes qu’ils s’apprêtaient à effectuer. Au propre comme au figuré, j’avais vraiment tiré le mauvais numéro.

Émoi et moi (JPH n°115)

2011-07-18T21:45:00.002+02:00

Jeu à consignes du forum À vos plumes : écrire un texte dont le personnage central est un grand timide. Contrainte supplémentaire : utiliser au moins 6 fois "chaque fois c'est pareil".

De loin déjà, Sa silhouette s’est dessinée parmi les autres, plus clairement, plus hypnotique. De loin déjà, j’ai imaginé Son regard se posant par hasard dans le mien et j’ai rougi, un picotement s’est manifesté à la racine de mes cheveux. Chaque fois c’est pareil…
Chaque fois c’est pareil, disais-je, je maudis la pusillanimité qui m’étreint, je me voudrais viril et rodomont ! Mais de cette assurance, point ! Je me tords les poignets, je bafouille empêtré dans un embarras plus lourd qu’un âne mort. Chaque fois c’est pareil, Elle me croit bègue, ou demeuré, voire les deux ; chaque fois c’est pareil, Elle me toise avec commisération, au mieux avec attendrissement. Ses yeux me détaillent, Sa bouche s’entrouvre, sans doute pour me narguer et j’y entrevois Ses dents fraîches qui, je le sais, cachent de leur blanc écrin une langue lascive. Et pourtant, de lascivité, je ne connais que la mienne qui me titille, je poursuis dans mon corps le trajet d’étincelles voluptueuses. Mais Elle passe, hautaine, et je garde pour moi mes déflagrations érotiques, je les ressasse dans la solitude ; désirs ni éteints ni assouvis.
Chaque fois c’est pareil, Elle sourit de mes efforts pour l’approcher, mes efforts misérables et maladroits. Elle me parle comme à un frère, moi qui ne la verrais telle une sœur, si ce n’est incestueusement. Elle me parle comme à un saint, moi qui imagine Sa poitrine sous son pull, Ses hanches sous Sa jupe étroite, si étroite qu’elle en souligne la découpe de Son sous-vêtement. Je me penche vers Elle, je susurre à Son oreille, Elle rit (ne devrait-Elle pas, le proverbe le dit, être à moitié dans mon lit ?) mais jamais Ses lèvres ne se posent sur ma peau, jamais les miennes n’effleurent Sa carnation parfaite. Chaque fois c’est pareil, cette aguicheuse redresse Son épaule immodeste, rehausse la courbe de Son sein d’une torsion érotique du torse – tandis que je ne Lui réponds qu’en gestes émotifs, en propositions confuses. N’est-ce pas pure cruauté que d’ainsi profiter de ma gaucherie ? Que les Dieux ne m’ont-ils façonné monolithique et hardi !
Pourtant, j’ai posé mes mains sur Son sein et Elle n’a pas hurlé – les choses sont souvent plus simples qu’on ne les imagine. Définitivement, Sa peau est douce et, croyez-moi, j’en ai exploré tous les secrets, environ 2 m² d’épiderme si j’en crois les précis d’anatomie. J’ai pu m’épancher, un peu libidineusement je l’avoue, ma réserve naturelle ne met guère de subtilités à ma disposition, et la fin ne justifie-t-elle pas les moyens, même lorsque je suis sur le point de les perdre ? Finalement, j’ai posé mes mains sur Son corps, partout où l’envie m’a guidé, enfin sans atermoiements, avec un plaisir non dissimulé. Évidemment, il est bien connu que les allumeuses ne sont pas les plus expansives et Elle ne pouvait guère me rendre mes caresses, soigneusement liés qu’étaient Ses poignets et bâillonnée Sa bouche. Chaque fois c’est pareil…

Horloge andronique (ζ – Lips, seuil contraire)

2011-07-12T12:07:00.000+02:00

Un temps, j’ai vieilli ; mes doigts ont poussé, croches, tarentuleux – un temps seulement. Puis le processus s’est inversé, comme l’est toujours le souvenir, s’amenuisant, tentant de laisser trace dans l’océan. Tu as accroché ton corps à la poupe du navire, sans doute pour narguer le passé et tu as imploré les vents, tu les as suppliés afin que, favorables, ils renversent la marche des marées, le cours des nycthémères même. Et par leur intercession, la nef s’est entichée d’une avancée négative et toi, sous les reins de la lassitude, tu as détourné ton regard, enfin proue, enfin sauvage.
L’eau s’est écoulée – avec gaieté ? avec paresse ? – avec constance assurément. J’ai posé mon doigt au cœur de la clepsydre, son intérieur a crissé sous ma pulpe, seuls y demeurent quelques signes épars d’humidité. D’autres bourrasques sauraient-elles pousser vers moi des nues amoureuses, porteuses en leur sein d’une vie aqueuse ?
Je tourne autour du bâtiment, j’en cherche une entrée, à moins qu’il ne s’agisse d’une issue, un passage étroit et symétrique, comme l’était ta figure navigatoire. Les aiguilles des boussoles, déraisonnables, ne pointent que leur ignorance ; elles s’affolent, petits spasmes métalliques, sextants en rade, radars à leur tour déboussolés.
J’ai jeté une pierre dans l’océan, les rares vagues n’en ont pas même étouffé le bruit. J’y ai précipité une seconde, puis une autre, inlassablement. Dans un millénaire, dans un million d’années, j’aurai construit un gué vers l’horizon. Sauf à ce que quelque météore n’entraîne la destruction de la terre. Quelque météore ou mon inconscience.

Horloge andronique (ε – Notos, pluie cavalière)

2011-07-08T21:23:00.002+02:00

Si tu avais fui parmi des brumes moyenâgeuses, j’aurais noyé mon chagrin en un hanap, mais je n’ai qu’un verre, un verre misérable dont le contenu – je l’espère – saura éteindre le feu de l’absence. À travers la transparence, à travers l’eau, j’observe de part en part une vitre floue et la discontinuité de l’existence déformée par ta disparition.
Une averse a détrempé le sol trop sec, l’odeur de terre mouillée se répand, démultiplie l’hypothèse de la fertilité ; une fois encore, la vie s’attache à mes pas et mes empreintes s’incrustent derrière moi. Mon passé semble immuable, rien ne saurait l’effacer, une boue fine se colle à mes semelles.
Tic ! l’aiguille des secondes galope inexorablement.
Tac ! les chiffres du cadran la poursuivent avec assiduité, s’appliquant par douzaine à me convaincre. Soixante minutes dessinent ton visage, reproduisent tes yeux, imitent ton odeur, cette odeur irremplaçable, cette odeur auprès de laquelle tout alcool serait vain. Aussi, je vide enfin ma coupe, cette coupe pleine de désarroi, en gouttelettes volatiles, en avrillées hors de saison. Les éléments miment des pleurs, les météores qui traversent le ciel feignent la silhouette d’un homme, marchant, courbé, debout, qu’importe ! Avançons, à tout prix, même à celui d’humiliantes reptations.

Solvant universel (JPH n°114)

2011-07-04T21:29:00.003+02:00

Jeu à consignes du forum À vos plumes : écrire un texte dont l'action se situe sur une île déserte et mettant en scène un objet central.

Anna aimait la mer, tant qu’elle y plongeait les yeux avec délectation, même lorsqu’elle fut trop faible pour nager, distincts reflets d’écume dans ses iris, petites cédilles aqueuses dessinées à même sa chair. Elle saisissait mon bras et je posais mes lèvres sur les siennes, avec une douceur extrême, craignant sans doute de la briser.
Anna aimait la mer, Anna que je tiens entre mes mains, littéralement. L’urne est froide, lourde de contenant, son contenu, insubstantiel, ne pèse rien que son chagrin. L’urne est pesante, mais si glacée là où le corps d’Anna vibrait, même moribond. J’ai amarré la barque, j’arpente l’îlot, dix fois déjà ai parcouru sa circonférence, irrégulière, âpre également comme les embruns qui la fouettent, âpre comme ma langue gonflée de douleur, iodée de ses propres larmoiements.
Anna est entre mes mains, je l’en délivrerai bientôt, selon ses volontés, ainsi répandue dans les flots, sa poussière se mêlant aux organites marins ; je l’en délivrerai peut-être, lorsque le courage me sera donné de l’abandonner enfin. Dans l’intervalle perdurent mes circumambulations et lorsque je m’aventure trop près de son orée, l’océan me rappelle à lui, son eau m’éclabousse, l’onde réclame son dû de cendres, ses méandres spumeux forment linceul. Parfois, je dépose l’urne au centre de l’îlet et tente de m’en éloigner d’un pas, voire deux ; à dix pas encore mon regard ne la quitte, Anna réduite à ce vil réceptacle, rutilant de son terne éclat. Anna dont les doigts jouent dans le sable, y tracent des arabesques, délicates à son image, Anna dont les soupirs épousent ceux du vent, Anna enivrée des gouttelettes salées, Anna métamorphosée en vase de pierre.
La barque est agitée de remous, la marée s’élève de sa lenteur coutumière. J’ai ôté le couvercle de l’urne et, prenant garde à ce qu’aucun pleur ne les souille, je penche la boîte mortuaire au-dessus des flots, quelques particules d’Anna s’échappent que l’océan engloutit avec indifférence, puis davantage encore. Mais en offrir l’intégralité m’est impossible, je retiens Anna entre mes bras, ce qu’il en reste, une poignée tout au plus, une poignée d’Anna, mon existence réduite à rien, la sienne à encore moins. J’enserre Anna tel que je l’étreignais autrefois, son corps de marbre contre ma poitrine tandis que mes larmes qui ruissellent en abondance se mêlent à la poudre, tant et tant que la cendre deviendrait boue sans le rappel de la mer qui, tout à son flux, a submergé l’îlot, léchant mes pieds avec application.
L’eau s’élève de son lit abyssal, l’eau s’écoule de mes yeux, l’eau dans ses deux mouvements – descente et ascension – se condense au niveau des grains d’Anna. Que les cieux ne viennent-ils bénir pareille osmose d’une pluie toute métaphorique ? La barque a depuis longtemps rompu son amarre, résister à la marée nécessite toute mon énergie, bien sûr vainement. La peau d’Anna avait un toucher lisse, un goût suave ; j’applique mon doigt contre le reste de cendre humidifiée de larmes, la poudre s’y agglutine que je dépose sur ma langue, que j’absorbe de ma salive, encore un nouveau liquide. Rien ne combattra la flamme de l’incinération, rien ne calmera le feu du tourment qui me taraude, rien, pas même l’océan.

Horloge andronique (δ – Euros, soif inextinguible)

2011-06-22T23:04:00.001+02:00

Ton vêtement, gonflé de vent, claquait, s’emplissant, se rétractant, alternativement, telle une respiration hachée, une presque suffocation. Et de cet étouffement ne reste que le souvenir, paraphrasé par les soubresauts d’un drap, les spasmes d’un drapeau secoué de tourmente. Les plissements du tissu se mêlent à l’odeur de ta peau – une odeur bien sûr caduque – s’en emparent, s’en parent, ivres.
Je suis vieux, aujourd’hui cacochyme, ma jeunesse ne s’est pas enfuie, elle s’est recroquevillée en dedans, loin, si loin que moi-même crains de ne pouvoir jamais la retrouver. Car pour ce faire, il me faudrait emprunter un labyrinthe hérissé d’épines où se blesseraient mes chairs ; tout effort de réminiscence ne fait-il pas de moi un Minotaure, aux mâchoires saignantes, saignantes d’une viande déjà corrompue ? Pour chaque goutte de sang répandue, une bribe de ma mémoire se désintègre, une souffrance du manque de toi fond dans le néant, limbes ingrats où tu te noies, itérativement. Le chemin à parcourir serait long, et ardu, j’en reste sur le seuil, par pusillanimité (je redoute la douleur) mais surtout par refus de l’oubli, je me préfère dans l’affliction, voire la désolation, où se trouvent encore des traces de toi.
Par instant, j’imagine un autre corps que le tien, par instant seulement > égarement… Toutes autres caresses seraient pourtant un misérable succédané, une copie aussi pâle que l’était le pli de ton aine, la douceur de ton creux poplité. Mais le stupre me fait défaut, rien ne saurait le pallier, pas même la mémoire ou l’imagination, la main peut-être. Je plie sous le poids de ton absence et, plus je me courbe, plus mon désir croît, inversement proportionnel, jouet de coupables mathématiques. La vie s’acharne à me faire exister, malgré moi.

Horloge andronique (γ – Apéliote, braise levantine)

2011-06-17T22:50:00.000+02:00

J’ai goûté la terre, son goût métallique – et le crissement qu’elle provoque sous mes dents. En d’autres temps, j’aurais juré la chose abjecte, mais les circonstances me façonnent, me laminent surtout, formant sur ma chair des monticules de stupéfaction, des cicatrices interdites. Je ne sombre pas, l’océan est trop éloigné pour m’ensevelir, le sol lui-même ne s’ouvre ni ne m’engloutit ; je ne sombre pas, le vent jamais ne m’emportera, je savoure la glaise dont mon corps se leste, je me gave de boue, je m’alourdis. Tout plutôt que la douloureuse ivresse de l’amertume.
Mes pupilles ont vibré et mes paupières, closes enfin, m’ont suggéré des landes, d’abord stériles. Le soleil s’y est levé, l’eau y a gravé son nom et, peu à peu, quelques animalcules ont été générés. Merveille que la vie liminaire, dans son balbutiement, dans son enivrante éternité ! La glèbe s’est faite fertile, les moisons se pâment, les céréales se multiplient à l’infini, tel l’humain biblique, tel le cancrelat. J’ai croqué la pulpe des fruits, la saveur en était aigre, aussi décevante que l’existence.
Tu as soufflé sur mes cils, avec fraîcheur, tu as saisi mes épaules, tu as posé ta peau contre la mienne, ton sexe contre le mien et le souvenir trace sous mon épiderme des coursives minuscules où s’agite un fiel, comme une gale amoureuse. Ta silhouette se dessine par bribes, erratique, fantomatique, la lumière transperce ta chevelure, de l’intérieur le flamboiement t’illumine, comme des viscères dévorés de feu. Les flammes ont consumé tout lien, avec cérémonie et une certaine grandeur, voire théâtralité, les flammes ont léché tes pieds et tu n’es plus.

Horloge andronique (β – Cécias, nive longue)

2011-06-13T20:32:00.001+02:00

Entre les herbes, l’image de ton cadavre repose (te voir en rigor mortis plutôt qu’ailleurs), tes yeux fixent le ciel, reflètent les nuages qui s’y promènent, tes yeux peut-être ensevelis de boue. Tes mains rétractées forment des signes énigmatiques que nul ne saura déchiffrer.
La grêle est tombée, fracassante, et sonore – toujours son bruit t’effrayait, blotti au creux de songes impossibles. Le martellement résonne, s’alterne aux pulsations de l’horloge dont le gargouillis retentit, long borborygme, vidange.
Je suis sorti nu, sans protection, les grêlons battent ma peau, y déposent des marques rouges, puis bleuâtres, autant d’ecchymoses dont la trace décompte le souvenir. Je déambule, les rues se dévident peu à peu, les façades additionnent mes pas avec circonspection, la glace se forme dans mes cheveux, autant de grains frigides façonnant casque de givre. Mon regard se tourne vers l’est et, si la nuit perdure, l’horizon bientôt montrera son croissant diurne, et son espoir héliaque, si humain. Homme je suis, mon squelette me supporte – avec parfois quelques difficultés – mon crâne enregistre données et hypothèses, mes pupilles tentent de fuir l’essentiel ; telle est mon humanité, de chair, d’atermoiements.
Tout, alors qu’il serait si simple de se vautrer dans l’alcool, dans le stupre, avec le plaisir que l’on sait, que l’on suppose du moins. Mais comment, sans toi, jouir de l’aurore, des gouttes éphémères ? Qui sera mon bouclier ?

Horloge andronique (α – Borée, porte béante)

2011-06-10T21:16:00.000+02:00

Tu as fui. Vent de murmure, eau de clepsydre, souffle continu qui remonte mes nerfs en pointe grinçante.
Parmi les tourbillons, j’ai aperçu ta silhouette, flottant entre deux strates d’oxygène. Tu as disparu, ta main, une dernière fois, s’est posée sur mon épaule sans que même tu n’embrasses ni ne m’étreignes. Et minute après minute, je me languis de cet écart et de ton corps dérobé ; tu gis certainement, à moins que ton agonie n’ait point cessé. L’incertitude est ce petit rat, à l’allure presque innocente, dans un couinement ronge ce qui peut encore l’être et jamais n’octroie de repos.
Les girouettes claquent et le borée – dont le hurlement mime une conque morbide – embroussaille tes cheveux, leurs boucles seules semblent me saluer d’un adieu d’éther. Si tu étais un dieu, ta barbe s’enroulerait en spires neptuniennes, si tu étais armide, tes mains frôlant tes reins ébaucheraient un tournoiement, peut-être lascif, peut-être. Et si tu étais janusien, porteur de clefs, mon désespoir n’en serait que plus grand. Mais l’ignorance me caresse de son bénéfice, et de sa douleur. Tu avances, viril et délicat, tu te presses, fluide et voluptueux, tes formes dessinent des traits rapides, en griffures. Tu avances, tu avançais plutôt, dans un passé définitif – tu avançais, je marque une pause, inextinguible, ce temps précieux encore où les larmes offrent l’illusion de la permanence du chagrin, ce temps où l’oubli paraît impossible. Ou monstrueux.

Savinienne post mortem (19 et fin)

2011-04-25T22:46:00.001+02:00

Savinienne est décédée aujourd’hui. Elle gît toujours sur son lit, tiède encore, ou à peine. Elle semble apaisée – c’est ce que tous voudraient croire – elle semble morte surtout !
Je frôle ses cheveux, j’effleure ses lèvres, je regretterais presque la salive qui s’en échappait. Je saisis sa main et, soudain, le corps de Savinienne bouge, avec vivacité. Et moi de reculer en sursaut. Savinienne n’est pas revenue de l’au-delà ; simplement, le matelas électrique anti-escarre n’a pas été débranché et la secoue mécaniquement.
Savinienne avait de l’humour, en aurait-elle toujours par-delà la tombe ?
Dans quelques jours, j’irai à la levée du corps. Sa famille sera peut-être là, perdue dans la morgue de l’hôpital. Peut-être. Ou peut-être pas.

-er glaciaire (JPH n°107)

2011-03-28T21:48:00.002+02:00

Jeu littéraire du forum A vos plumes : écrire un texte dont un des personnages principaux est une créature fantastique. Consigne supplémentaire : n'utiliser que des verbes du premier groupe.

Je visitai le désert, son sable crissait sous mes pieds, la chaleur qui s’en dégageait s’immisçait dans tout mon corps. Je ne rencontrai point de créatures animales ni de végétation, tout juste quelques rares touffes rugueuses émaillaient-elles l’immensité jaune – et sur cette étendue, si tout semblait sujet à la dessiccation par l’entremise de la stérilité du lieu, l’imagination dessinait des formes irréelles, des mirages magnifiques, parfois dotés d’une apparence charnelle, voire charmante.
Ainsi se présenta Lyane, enchanteresse de granite, sirène sèche et mythologique. Elle arborait une tenue excentrique, voiles diaphanes aux reflets d’indigo dont la teinture avait parcheminé son épiderme d’empreintes bleuâtres. Ces traces formaient des signes ésotériques, des lettres et, comme j’en ignorais le sens, elle écarta les bras, lova mon visage contre ses seins, l’appliqua au creux de son ventre et m’enseigna la lecture de ses incantations peaucières. Je les mémorisai toutes, jour après jour, sans efforts puisque chaque mot se paraît de la beauté de Lyane, toute syllabe s’égrenait au rythme de sa respiration. Elle régnait sur chaque grain de sable, elle ordonnait aux tempêtes qui, en son nom, s’élevaient, corrodaient les imprudents, tourmentaient le vol des oiseaux de proie. Ensemble donc, nous régentâmes les cieux, nous domptâmes les insoumis et, avouons-le, je trouvais un plaisir certain à disposer ainsi d’un pouvoir presque sans limites. J’aimais la magie, j’aimais la puissance qu’elle m’octroyait, j’aimais Lyane par-dessus tout, non seulement pour sa sensualité mais pour l’osmose qu’elle avait créée entre nous. Et ce lien, s’il se découpait également sous la sinuosité d’un cordon nous garrottant pour une presqu’éternité, était marqué d’une telle intensité que j’en pleurais quelquefois, au grand dam de Lyane pour qui larmes et eau ne représentaient qu’une souillure indigne de sa vastitude désertique.
Les années passèrent, les siècles se succédèrent et, malgré la science et les incantations de Lyane, ma chair se putréfia peu à peu ; nous comptâmes enfin les jours qui nous séparaient de notre épilogue, nous sanglotions de concert en songeant à notre imminente et définitive séparation. Et tant pis si ces torrents de chagrin générèrent des oasis où l’homme mortel trouverait asile. Enfin, j’expirai dans les bras Lyane, bercé par ses chants, embaumé de ses baisers et, pour toujours, allongé aux tréfonds des sables, là où la fraîcheur se manifestait. De ces profondeurs aréneuses, je diffusai la froidure dans laquelle je baignais vers la surface, vers Lyane qui les discerna. En écho à la douleur qui me taraudait à perpétuité, les charmes de Lyane se vrillèrent, leur contrôle lui échappa. Ainsi tombèrent, en signe de son deuil, dans cette contrée de soleil et de brûlure, quelques flocons, puis des nuages entiers, enfin la neige qui se précipita sans mesure, habilla rapidement le désert d’une gangue de glace et de blancheur, aussi immaculée que la mort, gangue qui décima d’ailleurs la rare faune locale. Mais ces extinctions ne symbolisaient-elles pas avec exactitude la fin d’un temps, celui où la ruine de toute chose se justifiait ? Surprise climatique, permanence nivéenne, désespoir, éternellement.

Porte étroite (JPH n°101)

2011-01-03T11:11:00.001+01:00

Jeu d'écriture du forum À vos plumes. Sujet : écrire un texte racontant l'histoire de deux personnes qui, au début, se détestent et finissent par s'apprécier ou s'aimer. Inclure également au moins trois phrases non verbales.

Avant même qu’elle ne naisse, je l’ai haïe. Je la sentais s’affairer dans mon ventre, se jouer de ma chair, gonfler mon corps parfait de son excroissance. Elle martyrisait mes hormones, exacerbait ma libido alors même que son père avait décampé. Et je me serais enfuie également si j’avais pu ; mais comment échapper à ce qui vous ronge de l’intérieur, littéralement ? Impossible ! J’étais ma geôlière. Une prisonnière de ses propres cellules, comme des traîtresses.
Au fil des mois, j’ai souffert physiquement. Maudit utérus ! Tu m’as tiraillée de toutes les façons possibles, tu m’as enfoncé des aiguilles un peu partout, là où ma protubérance croissait inexorablement.

Et tu es née. Et ce fut pire ! Post partum, animal triste pourrait dire la maxime. Si j’avais été une bête, je t’aurais dévorée. Mais ton expulsion m’a laissée exsangue, sans même l’énergie nécessaire, j’étais une enveloppe creuse où résonnait l’écho du vide que j’expérimentais à te voir. J’ai passé des heures à te contempler, tentant de trouver dans tes mains minuscules une prise à mon rôle, j’ai reniflé ta peau pour essayer d’y découvrir l’odeur de l’amour. En vain, tout cela en vain. Je t’ai portée à mon sein et le contact de tes lèvres, cette vie séparée, m’a dégoûtée – je t’ai donné un biberon. Cet artefact aussi impersonnel que notre relation.
J’ai supporté tes pleurs avec le stoïcisme dû à mon abattement. Puis je les ai écoutés avec attention mais, dans ces braillements, je n’ai trouvé nulle trace de ta filiation. Et lorsque tes cris devenaient trop aigus, seule ma sensation de rien m’a empêché de t’étouffer avec mon oreiller.

Je me suis éveillée un matin, le soleil frappait doucement ton crâne presque chauve, tu semblais si frêle, si fragile que j’en ai été émue. Oh, brièvement, si brièvement ! Mais la faille était là, entre mon indifférence et mon incapacité s’est glissée une lueur, l’espace d’un instant. Puis, tu as émis des bruits étranges et le charme s’est rompu. Je t’ai changée, je t’ai nourrie, à nouveau comme un robot.
Lorsque j’ai enfin pu te regarder dans les yeux, je n’ai pas su si tu me voyais. Il me semblait que tes iris étaient flous, et les miens fous. Je me sentais dépossédée de tout, de moi-même. Puis j’ai osé effleurer ta joue, rapidement, je craignais une brûlure. J’ai osé effleurer ta joue et tu as souri, un sourire à peine esquissé mais que je n’ai pu nier m’être destiné. Et j’ai pensé que j’avais une fille, j’avais une fille, j’avais une fille. Et moi, étais-je une mère ? Pourtant il était trop tard, tu étais là, et nous nous étions – si peu et si imparfaitement – reconnues. Mais néanmoins reconnues. Une porte désormais entrouverte.

Par vent violent - 13 (Épilogue)

2010-12-25T22:15:00.001+01:00

Doucement, je longe la rive – la barque est restée loin derrière, point infime, point de mire, à peine.
Doucement, je penche mon visage vers l’eau, le reflet se trouble, comme le vent, comme la tourbe qui mon cœur envahit. De toute terre ne naîtrait-il pas quelque événement ? Événement de larmes, événement de liesse, éventuellement.
Jamais je n’ai su faire de ricochets, la pierre toujours coulait à l’endroit du premier rebond. Jamais je n’ai pu, et toujours j’ai jalousé ta facilité, toi qui multipliais les impacts sur la surface de la rivière, au plus profond des âmes, en méandres évidemment tortueux, souvent lascifs. Mes cailloux plongent vers le lit torrentueux, mon corps suivrait-il le même chemin ? Une simple éclaboussure en marquerait la fin, peut-être, si le courage ne me manquait.
J’oblique vers le septentrion, inexorablement m’éloigne de la chaleur du sud. Pourtant, la vie s’y trouve sans doute, prise dans les glaces, seulement ralentie, n’attendant que le brasier de mes paumes et – espérons-le ! – celui de mes baisers.

Météore (JPH n°100)

2010-12-22T21:26:00.004+01:00

Texte à consigne du forum À vos plumes sur le thème "Il y a 100 ans, en 1910". Devaient également être inclus les homonymes suivants de 100 : sans, s'en, sens ou sent (du verbe sentir) et sang.

J’aime Duncan, ses yeux, sa peau, tout en lui.
J’aime Duncan et il me méprise ; jamais ses regards vers moi ne se tournent, jamais sa voix ne s’immisce à mon intention. Son corps entier illumine – comète, traînée incandescente – ses ondulations en charment d’autres, son odeur aucunement ne m’appartient.
Ô Cieux, rendez-moi justice, soyez à l’image de ma passion ! Conduisez Duncan dans ma maison, qu’il y pénètre, qu’il s’y installe, qu’il y trône ! En majesté, car je veux l’idolâtrer, telle une esclave, sans limitation aucune, je veux ramper à ses pieds, je suis prête à tout.

J’aime Duncan, ses mots, ses phrases, ses intonations.
J’aime Duncan et, si j’en suis éprise, jamais ses mains ne se referment sur moi, jamais ses doigts ne comptent le nombre de mes désirs. Ses gestes ondulent, ses mouvements écorchent mes lèvres, petits stigmates du dédain. Son aura est un soleil – et c’est un poncif navrant – qui brûle tout à proximité et moi, calcinée, l’épiderme croûteux de son feu, je dépéris, je deviens folle, je me cogne contre un mur, encore et jusqu’au sang, comme une mouche épileptique.
Ô nuit, étends tes ombres sélènes sur moi, sur nous enfin ! Il s’en faudrait de si peu pour que ton intercession me comble, rapproche-le de moi, étreins-moi de son contact, de haut en bas, partout où la chair quémande !

J’aime Duncan, son inconséquence, son mépris, sa froideur même.
Ô Nyx, porte-moi dans tes bras, que je m’y love telle une enfant. Ô Nyx, fais parvenir jusqu’à moi un signe patent de mon destin et, malgré les obstacles, je m’obstinerai jusqu’au cœur de Duncan, quitte à l’en extraire sanguinolent de ma main avide.
Et là, soudainement, l’astre étincelant me hèle, le ciel enténébré se déchire d’un joyau clair qui le traverse de sa multitude, qui m’émeut. La lumière métamorphose la nuit, en éclaire les moindres recoins, embrase mes tréfonds, y transfigure l’image de mon amant. Il sera mien, les Cieux m’en sont témoins, les Cieux nimbent de leur clarté son visage et je sens poindre enfin un épilogue de jouissance.
J’aime Duncan et sa vie m’appartiendra.
J’aime Duncan, son existence, son corps, son sexe même. Et si nous avons un fils, nous le nommerons Halley.

Le monde selon Mathusalem

2010-12-13T14:05:00.001+01:00

Dans un siècle, j’aurai deux cent quatorze ans ; encore cent années de torture et de vie, et peut-être plus encore. La nature – cette exécrable ennemie – m’a doté d’une santé parfaite, d’un esprit vif, d’une mémoire alerte et d’une unique ignominie, l’anageria. Maladie rarissime, sans doute singulière, assurément extravagante : je ne vieillis pas, ou peu s’en faut, si lentement que les décades ne sont pour moi qu’années. Je suis condamné à une presque éternité, du moins à l’aune de la misérable existence humaine.
J’ai vu la science se ruer sur mon corps, en extraire le sang, en analyser le génome, tout cela en vain. Mon asénescence irrésolue ne saurait m’être ôtée, mon martyre s’écoule seconde après seconde avec une horripilante lenteur et la jalousie de tous. Lorsque j’étais tout jeune encore, je n’avais pas plus de cinquante années (et quelques poussières… l’anageriaque ne serait-il pas également sujet à la coquetterie ?), le dépit des simples mortels m’a failli coûter la vie et, bien que je la comptabilise parcimonieusement, elle m’apparut alors précieuse. J’ai fui les insultes, j’ai dévié les regards envieux, j’ai évité les pogroms, j’ai changé d’identité, encore et encore. Mes personnalités apparentes se succèdent, toutes différentes, je m’approprie des noms, et toujours ces mille images se heurtent à ma pensée comme autant de souvenirs de décennies fugaces.
J’ai pris femme, j’ai enfanté ; mon épouse est morte décatie quand j’étais un jeune homme, mes enfants d’adultes sont devenus vieillards et sous mes yeux désespérés sont morts, dans mes bras bercés de sanglots j’ai caressé leurs cheveux blancs, leurs rides amères, moi qui, comme un dieu pathétique et éternel, jouait de mon corps sans cesse agile. Et le rire s’est transmuté en larmes ; depuis dix ans, vingt ans, cent ans, les minutes sont soixante pleurs, impossibilité de l’oubli, pleurs dont le sel ravinerait mes joues si j’étais un homme de chair mortelle. Mais ma peau lisse me nargue car, tel un Narcisse inversé, je ne rêve que de voir mon reflet se faner, j’aspire aux flétrissures de l’âge, tous ces petits signes délicieux. Je veux éprouver la paresse des muscles, la courbure des os, les douleurs de la vieillesse. Mais peut-être serai-je dans le futur exaucé, qui sait si cette tare inique ne m’octroiera pas une sénilité aussi intense et longue que l’est ma vie ? Des dizaines d’années, des siècles d’arthrose, de décrépitude, de déliquescence des tissus. Et plus que tout, de solitude, moi qui ne peux m’apparier sans souffrance ni séparation. Et pourtant, qui de vous ne souhaiterait ma place malgré mes mises en garde et mon évidente déréliction ?
Dans un siècle, j’aurai deux cent quatorze ans ; si seulement la longévité m’avait apporté quelque sagesse… Mais de discernement point et je sens sourdre en moi le courage qui m’avait jusqu’alors fait défaut. Les choix sont multiples afin que cesse enfin mon exaspérante agonie : le poison, le fusil, la défénestration, que sais-je encore ? Difficile de trancher, j’atermoie toujours, il me faut le temps d’une mûre réflexion, encore un jour, peut-être une année, pourquoi pas un siècle ?

Voilà

2010-12-11T22:08:00.001+01:00

Viola a été violée. Voilà le voile, le voile enlevé qui voit la vie volée. Violentée, elle veut laver son désaveu – vainement.
Les vilains vont et viennent, la vilenie au ventre, visant la vivante Ève qui vivra avilie. Ils l’avachissent, ils la vautrent. Elle voudrait vivre, elle veut voleter de villes en vallées, lavée de la veulerie. La lave violente la vise, l’envie de vomir évince son éveil, évidemment. Le levain de la vengeance se lève, il va livrer les loups velus, les larves involuées qui la visèrent. Mais les lèvres sont closes, les siennes, les leurs, vivement l’oubli scellé en son sein !
Viola avale la digitaline, elle incise ses veines, s’envole sur le voilier du vent.
Viola a été violée. Voilà.

Épiderme (troisième apostille de Vent violent)

2010-11-26T12:16:00.002+01:00

Ton ongle écorche la surface, mes nerfs se révulsent, ma peau se love, amoureusement.
Ton bras entoure le mien, guide avec gourmandise ma main vers des buts possibles, de noirs horizons et autant de résolutions. Chair, toutes chairs confondues, suspension du derme, petites traces délicatement posées sur ta poitrine, sur la mienne, sur nos corps tout pareils, si différents.
Marées, commandez nos sucs ! Menez nos hormones !
Ton ongle écorche la surface de ma peau ; douleur, douceur.

Chien stupide (JPH n°98)

2010-11-22T11:11:00.001+01:00

Jeu littéraire à consignes du forum À vos plumes : écrire un texte où apparaît un aveugle et dont le premier et le dernier mot sont identiques (ce même mot ne peut être répété dans le texte).

Feu mon père nous laissa en héritage, en plus de sa cave dont le nombre de bouteilles vides dépassait de loin celui des pleines, son chien, un corniaud aveugle – et stupide, lui-même le disait. Et parce qu’il appréciait autant l’alcool que la littérature, il baptisa la pauvre bête Fante, en hommage au célèbre écrivain qui avait discouru avec le talent que l’on sait sur la bêtise de son propre animal.
Si Fante était d’une crétinerie sans nom, il aimait son maître avec passion et force léchouilles. À cause de leur étroite promiscuité, mon père emportait partout avec lui ce remugle canin caractéristique fait de poil mouillé et de bave parfumée à la viande de mauvaise qualité. Cette odeur épouvantable était en quelque sorte, à en croire mon père, sa façon de rendre au chien son affection. Et d’affection, Fante en débordait à tel point que, lorsque les employés des pompes funèbres voulurent emmener le corps de mon père, le molosse habituellement inoffensif s’en prit à eux avec une rage incontrôlable ; ils y laissèrent, pour l’un un morceau de pantalon, pour l’autre une tranche de mollet découpé à l’arraché. Pour circonscrire toute velléité de plainte de la victime, notre famille dut se résoudre à payer l’incinération prévue au prix d’un enterrement de première classe.
C’est ainsi que l’urne trônait crânement sur le manteau de la cheminée du salon et, chaque fois que je m’en approchais, je m’étonnais qu’elle ne dégageât pas la puanteur canine dont mon père avait fait l’une de ses caractéristiques. Fort heureusement, Fante palliait ce manque olfactif et le fumet qu’il répandait partout – fumet que tout autre que moi eût regardé avec répulsion – m’émouvait particulièrement. Le chien, quant à lui, occupait une grande partie de ses journées à l’immobilité, le nez pointé vers l’urne dans une cécité confiante ; peut-être son odorat surfin détectait-il quelques traces de la pestilence passée ?
À la tombée du jour, Fante se couchait immanquablement au même endroit, le museau face à la fenêtre qui s’ouvrait vers l’ouest, la queue vers la cheminée. Le soleil qui rougeoyait se reflétait dans ses yeux opaques, les colorant d’érubescence, lui donnant un regard fou, digne de l’enfer d’un Dante paronyme. Ainsi posé, le corps du chien semblait être un intermédiaire entre la lumière, fût-elle déclinante, et les cendres paternelles et l’on eut pu gloser longtemps sur les intentions canines et l’éventualité qu’il fût une sibylle velue – où les êtres hors normes sont souvent considérés comme simples d’esprit. Toujours est-il que cet embrasement oculaire formait deux cercles vifs qui redonnaient lustre à son poil sombre et terne. Aussi, chaque soir, je m’asseyais près de Fante, je caressais avec vigueur sa fourrure, portais mes doigts à mes narines, inspirais profondément et, comme une drogue mémorielle, l’effluve infect se répandait, titillait mes neurones, illuminait mon cerveau ; par alchimie synesthésique, l’odeur devenait image, celle de mon père qui s’installait à mes côtés, puant mais vivant, à nouveau dévoré d’alcool et de feu.

Savinienne auréolée de blancheur - 18

2010-11-18T22:28:00.001+01:00

Savinienne se presse contre moi, les yeux alternativement ouverts et clos, la fatigue l’envahit, une fatigue teintée de paresse et d’abandon.
Elle penche sa tête, presque en ralenti, pose avec délicatesse son visage sur mon bras, succombe à l’affection. Son poids est celui d’une plume, son attente celle d’un océan.
Je caresse ses cheveux, tendrement, elle sourit, extase de l’âge. Je caresse ses cheveux, quelques fils blancs se détachent, entremêlés à mes doigts.

Par vent violent - 12

2010-11-16T21:06:00.000+01:00

Il est une qualité merveilleuse née de la chute dans les profondeurs, c’est l’absence de gravité. Se jouant de l’attraction, on en vient à nier le haut comme le bas, à jouer de son corps comme en défaillance d’atmosphère.
Je suis désarticulé, je suis plein, de vie, d’envies, de vices. Je tournoie, je me frotte à la caresse de l’eau, je jouis de sa limpidité sur ma peau. Mes doigts dessinent des volutes au creux des courants, mes phalanges se palment, je suis amphibie. Amphibie parfaitement, ni homme, ni poisson, créature pélagique ; tout en moi aquatique se fond, et mes limites sont abolies, mes pores s’ouvrent, le sel y pénètre. Quelques particules de plancton effleurent mes lèvres, sur ma langue comme la salive d’un baiser les diatomées fourmillent.
Dénouerai-je la corde qui me retient, liant ma cheville ?

Par vent violent - 11

2010-11-11T00:08:00.000+01:00

Je tourne mon poignet et ma main, mobile et théâtrale, commande aux éléments. De ce seul geste, je balaie l’irrésolution qui me taraudait, je déchiffre les signes sibyllins, j’élucide les crêtes spumeuses.
Les vagues chahutent mon champ de vision et, entre deux éruptions d’eau, l’horizon mouvant se dessine, ainsi que les lignes du destin. J’y entrevois des possibles, quelques uns, une multitude, un seul peut-être mais le néant semble refluer vers le cloaque des profondeurs, prêt à surgir, demain, plus tard.
Je suis libre par ajournement de l’éternité ; je me gausse de la permanence. Je grave les lettres une à une dans ma chair, j’en couvre mon bras, mon ventre, mes cuisses. De temps à autre, la pointe traverse l’épiderme, deux ou trois gouttes de sang perlent, se diluent dans les flots qui miens deviennent, transmutés qu’ils sont de mes organites. Je perce les délimitations, j’ouvre les garde-fous et, par logique, la folie s’échappe, saine folie qui me rappelle à l’ordre.

Post coïtum (JPH n°97)

2010-11-08T06:00:00.001+01:00

Texte à consignes du forum À vos plumes sur le thème : Obsession. La première phrase est imposée.

C’est la première fois que je ne suis pas triste quand il part. Et pour cause ! Il ne le sait pas encore mais il ne m’a pas quittée entier, pas cette fois. Je reste ici, étendue sur le lit ; je reste ici, avec son âme au creux de ma main – et il l’ignore ! Son âme qu’il m’a vendue pour une jouissance de plus, un plaisir pathétique.
Il se vautre sur mon corps, il le malaxe, le serre sous l’étau de son poids, il ahane, il éructe, il jouit enfin, enfin ! Et moi je crie, non pas de lascivité, je lui crie mon désir d’enfant, je veux sentir la chair grouiller dans ma chair, je veux que la glu blanche qu’il répand me fertilise, je hurle à la maternité. Et lui de s’obstiner à sa pauvre concupiscence, de répandre son sperme dans son réservoir de latex, de gomme stérile. Je le déteste mais sa semence est en moi, elle m’inonde de sa prodigalité et me voici enfin féconde, il n’a fallu presque rien, juste percer d’un trou minuscule les préservatifs dans leur emballage. Une épingle a suffi, cet objet insignifiant. Il y a sans doute un parallèle formel entre l’épingle et l’aiguille qui, jadis, procédait aux avortements ; mais de cet insuccès, jamais ! Les cellules se multiplieront, deux, quatre, seize, multitude, bras, jambes, sexe, visage. Je tiendrai dans mes mains cet être de peau, chaud et faible, que je protégerai de tous, bec et ongles. Et parmi ses gestes, dans ses traits, je verrai s’animer mes propres cellules, je trônerai au firmament, divine génitrice et, d’un simple revers de la main, je gommerai les gènes paternels devenus vains.
Utérus, conduis mon sang, divise ma chair, ordonne les particules ! Que de ces divines manipulations naisse un germe, une radicelle, une étincelle !

Il part et son âme sanguinolente s’écoule dans ma paume, mes ongles la déchirent, avec voracité, violence pour violence. J’allume un feu – divine sorcellerie – et au cœur du chaudron, je place l’organe rouge, ses palpitations irrégulières signent son agonie. J’y déverse le sirop de mon humiliation et, dans un bouillonnement âcre, s’élèvent vapeur et soufre. Sonnez, cloches ! Harcelez les tympans des honnêtes gens ! Fermez les portes, les clefs tournent en grinçant, les clenches jouent, définitivement.
Il part et jamais je ne le reverrai. Mieux, j’élèverai mon enfant dans la haine de cet individu, cette chose, moins qu’un homme. Lui qui m’a avilie pour mieux m’engrosser, à son insu. Lui qui ne voyait en moi qu’une poupée, objet de débauche, sans émotions, sans cervelle, sans vie. Je dévorerai son souffle captif, je serai carnassière, je m’enfuirai dans les secrètes tanières du ressentiment pour y faire croître ma descendance et je l’observerai, lui, souffrir à mes pieds, suppliant ; à terre la mâle verge ! Gémis si tu le peux, implore-moi si tu l’oses ! Tu n’as pas d’enfant car je suis toute puissante et, dans ma magnanimité, je ferai en sorte qu’il t’abhorre. Ainsi, tu auras la place que tu mérites : aucune. Et encore, c’est presque trop.

Présomption de la soif (seconde apostille de Vent violent)

2010-11-02T21:49:00.001+01:00

J’ai souffert de tout, de présence, d’absence et de faim ; mais rien ne saurait égaler la douleur de l’attente. Attente du renouvellement, de la renaissance comme une ligne d’horizon immuable, jamais troublée.
Antiques pleureuses, sanglotons ensemble, emplissons nos coupes de larmes et que, par l’art de l’évaporation, elles se muent en nuages salins et se répandent ensuite au sol en pluies acides, corrompant ce qui ne mérite de vivre. Là, l’herbe brûle, ici, la terre se putréfie. J’altérerai mon corps de traces et, aux endroits que les scarifications délimitent, tu passeras ta langue, tu assouviras mes passions, tous mes poils hérissés.
Eau, je te bois, purifie-moi !
Ondines, venez à moi, de vos mains avides, de vos bras liquides, tendres, humides partout. Tritons, hissez-moi hors de mon corps !

Par vent violent - 10

2010-10-30T20:10:00.001+02:00

Litanie : toujours la mer exhale un babil caractéristique, chuintement fait d’écume et de profondeur. Toujours ce murmure itératif que rien ne vient entraver, ni ma respiration, ni la lente agonie de mon corps – hormones confondues – corps aux désirs tus, susurrations coites, salacité inavouables.
Litanie également, le ciel qui me nargue de sa pureté, les flots où toute chose se désintègre, promise à un lent pourrissement.
La nature, forte, plus forte que moi ; ma nature, plus impérieuse que ma raison m’encourage à la survie. Échouerais-je sur quelque radeau, tel une méduse, une improbable gorgone ? Je plonge ma main dans l’océan et, malgré le soleil qui en réchauffe la surface, l’eau est restée froide, horriblement symbolique. Je lèche mes doigts ; le sel de la mer se mêle à ma salive et, par une alchimie élémentale, se fond en moi, colore mes particules de son immensité. Mes nerfs s’étirent, presque à l’infini, recouvrent la surface aqueuse, accèdent à la connaissance de l’insondable. Malheureusement, l’espoir est permis – où donc loger mon découragement ?

Par vent violent - 9

2010-10-26T19:52:00.002+02:00

Las, l’épuisement s’insinue, mon corps se terrasse de sa propre impuissance. Je m’abandonne enfin, avec un presque contentement et me laisse glisser, jouet de la gravité.
Ma silhouette perce les abysses, mes mains au passage caressent les filaments des méduses dont la fluorescence sur ma peau imite la pâleur de la mort ; toujours plus profondément. À mesure que la pression s’accroît, l’ivresse m’envahit, des bulles explosent dans mon cerveau, des pensées éphémères se matérialisent, disparaissent, jouent avec des rires cristallins comme une assemblée d’enfants. L’expérience est aussi délicieuse que terrifiante, le noir partout m’enveloppe, gangue d’obscurité, nébulosité où s’enchevêtrent les limites de la vie.
Mes poumons se resserrent, mes paupières s’ouvrent sur les ténèbres en une supplication tératologique – je suis le monstre qui renie son existence, pour un temps. Je sombre.

Léviathan, dit-il (première apostille de Vent violent)

2010-10-23T20:51:00.005+02:00

Désespérément, je pose ma main sur ton flanc, je poursuis les lèvres, les bourrelets, les affleurements de peau. Une trace, une empreinte, et voici les résolutions caduques, nous ne sommes plus que corps, en quantité indénombrable. Et de tous mes sens en alerte, l’ouïe est la plus sollicitée, les caresses sous le joug de mes paupières closes enflent et la turgescence sonore tout envahit, se heurte à mes pores, titille mes phéromones, avec ravissement.
Noyons-nous ! Noyons-nous, de larmes, d’océan d’affliction et d’autant de procrastination ! De l’eau coulera de nos fronts, glissera sur nos gorges, aspergera nos poumons ; tout n’est-il pas délétère, à l’image de la vie ? Si encore l’autre ne m’offrait pas l’affront de sa jovialité, je pourrais contraindre mes sentiments, m’exhorter à la liesse, m’y forcer, peut-être avec tyrannie. Las, je suis faible, et décrépi, je porte sur mon dos le mur des ans, non ceux que décomptent lunaison et révolution, mais les secondes insignifiantes qui marquent notre perte, inexorablement nous traînent pieds et poings liés vers le destin.
Noyons-nous donc, et si l’instinct le veut, nous serons siréniens qui, d’une envolée natatoire, plongeront vers quelque ailleurs, encore inexploré, riche de virginité. Ainsi, de bouchées en morcellements, de proies en victimes, je grandirai et, ayant empli de ma force toute la profondeur des abysses, je jaillirai à nouveau vers la surface, majestueux.
Je serai léviathan, ogre gargantuesque de plaisir et de vie, je serai léviathan, aussi noyons-nous !

Par vent violent - 8

2010-10-21T20:29:00.003+02:00

Je m’essaie à la fusion, je me hasarde à extraire de chaque particule d’eau la goutte quintessentielle, comme une tentative se syncrétisme aqueux. Se fondre ainsi dans le microcosme ouvre nécessairement les écluses de l’infini, j’épouse les courbes des mystiques, je singe leurs attitudes.
Repos – empathie – je tente de détourner la noirceur des fonds par des artifices méditatifs ; les cercles se succèdent, achevés, parachevés, inachevés enfin. Rien en saurait contrer la course de l’impermanence, ni ma volonté de fer, ni la mer promise à une lente mais inexorable évaporation.
Une larme, se dissolvant dans l’océan, en a perturbé la salinité ; définitivement.

Par vent violent - 7

2010-10-16T14:23:00.002+02:00

Porté par la pression de l’eau, je flotte sur le dos, mon corps divague, le liquide a envahi mes oreilles qui me répercute les sons abyssaux. Je suis au centre de l’océan, un centre théorique puisque j’ignore tout de la position que mon point insignifiant prendrait sur un planisphère. De toutes parts, l’horizon mêle les éléments.
Ainsi offert à la voûte des cieux, je contemple l’azur, je démultiplie les nuages, je ciselle leur forme. C’est une accalmie étrange que de jouer avec le firmament, d’explorer les territoires d’un olympe assurément hors d’atteinte. Mon être trouve sa place, quelque part entre le zénith et le nadir, c’est-à-dire n’importe où, n’importe comment, mais enfin oublieux de lui-même, et de son destin – à charge celui qui y croit de m’en esquisser la trame.
Rassasions-nous d’apaisement, fut-il illusoire ! Sous mes pieds grondent les sirènes, sous ma chair se matérialisent des désirs inavoués et inavouables, tous en ma défaveur, mais si délicieux. Que ne suis-je un autre pour devenir moi-même !

Sorgues (JPH n°94)

2010-09-27T10:18:00.001+02:00

Jeu à consigne du forum À vos plumes : écrire un texte s'inspirant du double thème Pleine lune et Révolte.

Je serrais mon arme avec épouvante, les doigts si crispés que les jointures en étaient blanches et que les os menaçaient de sortir de la chair. Autour de moi, je sentais les autres sentinelles, leur respirations parfois courtes, parfois si ténues que je les croyais déjà mortes, comme si je ne pouvais avoir de doutes sur l’issue du combat. Mon doigt tremblotait sur la détente de mon fusil dont le métal brillait erratiquement à la lueur d’une lune aussi pleine que souvent voilée. La nuit n’avait jamais été mon domaine ; enfant, je craignais son emprise, je quémandais toute source de lumière, et qu’étais-je à présent ? Guère plus qu’un enfant.
La muraille misérable d’où nous guettions serait bientôt submergée par les démons et c’était ces hommes eux-mêmes que je craignais, leur artillerie me semblait bien démodée, lames irréelles, blanches et létales cependant. J’avais pu observer l’un des insoumis lors de son exécution, sommaire mais efficace, son visage à aucun moment n’avait trahi la peur, ses grimaces avaient produit en moi un effroi immense. Et cette peur insidieuse reprenait ses droits, le froid piquant de la nuit me faisait un manteau de givre, mon vêtement déjà inconfortable produisait un son de craquelure à chacun de mes mouvements. Mes mains étaient si gourdes que je m’inquiétais de ne pouvoir les utiliser lors du combat. Non loin, quelqu’un chuchota un air, une ritournelle désespérée, un autre le fit taire.
Enfin, j’entendis leurs cris, et ce fut presque une libération d’être sauvé de cette attente. Une première salve d’attaquants força notre front, tous vêtus de blanc, le premier portant l’étendard sombre où se découpait un cercle lunaire et virginal. Je songeai que la pureté de leur uniforme ne seyait guère au massacre qui suivrait et qu’il faisait des combattants des cibles visibles sur le contre-fond nocturne. Puis les bruits du combat résonnèrent à mes oreilles, j’entendais les cris des blessés, tous mes sens hypnotisés par l’horreur tricolore, noir de nuit, blanc d’innocence, rouge de sang. Mon doigt n’avait pas même effleuré la détente, j’étais paralysé de tétanie et de sueur froide.
Soudain, l’homme se dressa face à moi, à quelques mètres, loin et proche à la fois. Un pan de sa chemise immaculée flottait, ses sinuosités étaient un ensorcellement, tout valait mieux que la réalité. Je ne savais si mon cerveau fonctionnait avec une célérité inaccoutumée ou si le temps évoluait au ralenti, mais l’ennemi semblait avancer à vitesse réduite. Mes neurones triaient les informations, tuer ou être tué, hésitations, morale, instinct de survie peut-être. J’avais souvent réfléchi à cette cruciale question sans jamais y trouver une réponse qui me satisfît et, à présent, je n’avais qu’un instant pour infléchir le cours des choses, j’avais poids sur l’existence d’autrui tel un dieu misérable, un démiurge apeuré. J’appuyai sur la détente, à moins que mon doigt, devenu maître de ma destinée, ne le fît seul. En un instant, j’étais adulte, j’étais damné.

Par vent violent - 6

2010-09-24T13:05:00.001+02:00

Fauve – peut-on tourner en rond dans une cage sans limites ? Ni haut, ni bas, ni même l’horizon ne me tourmentent de leur repère. Au lieu de quoi, je me heurte aux murailles de mon propre corps, j’expérimente le périmètre de ma tolérance, surface minime, presque inexistante.
Aussi, je frappe de mon poing, j’assène toute mon énergie dans quelque œuvre inutile, mes ongles percent ma chair et cette douleur s’ajoute aux tourments de mes organes, un peu comme une addition sans résultat, un infini tel un gouffre, ce huit couché qui mime deux plénitudes identiques.
Je tente un cri, mais ce n’est qu’un hurlement, sans mesure aucune ; que n’ai-je le sens de la retenue… mon poing donc a percé la surface de l’océan, des ondes circulaires se forment, j’espère – en vain – que leurs ridules atteignent l’orée de l’existence, les confins du liquide. Cette éphémère ecchymose n’aura guère d’influence sur les mouvements de l’univers, non plus que sur les miens d’ailleurs.

Par vent violent - 5

2010-09-19T22:26:00.003+02:00

La mer est plate, les eaux ne sinuent que de quelques traces misérables. Au loin, le ciel se fond dans l’océan, l’horizon se dissout peu à peu et tant et tant que, bientôt, je serai enceint d’un espace azuré sans limite ni hauteur ; vivrais-je dans un espace à nulle dimension ?
Je rame de mes bras, j’en utilise la pauvre force pour effectuer les déplacements nécessaires à ma survie. Parfois, je tance l’est et le soleil me brûle le visage ; quelquefois, je conserve le feu dans mon dos et mes reins rougeoient, la plante de mes pieds craquelle. Où que j’aille, l’inconfort me précède ou me poursuit et, lorsque je l’esquive, il dessine ses maux sur mes flancs.
Mais la stupéfaction ne saurait conduire à la mer et toute migration lui est préférable. Ne pourrais-je plonger dans les abysses et laisser le poids de mon infortune m’entraîner dans les profondeurs, croiser quelque monstre marin, me repaître de plancton, chahuter au rythme des chants cétacés ? Devrais-je me résigner à cet enterrement aquatique, moi qui n’aspire qu’à l’espace, qui m’enivre d’embruns, panacée d’eau, de sel et d’air ? J’aperçois (ou, à défaut, imagine) enfin une trace d’écume, vague microscopique qui roule dans ma direction.

Par vent violent - 4

2010-09-13T21:53:00.004+02:00

Silence relatif, des odeurs étranges caressent mes narines, tantôt suaves, tantôt râpeuses. Étrangement, la tempête a laissé place à un calme étale ; le temps s’y étire avec obstination, les minutes sans fin s’écrasent telles des gouttes.
Au centre, par ses craintes délimitée, une silhouette se transporte, mime la vie, imite tant bien que mal les mouvements de la naissance. Puis cesse tout geste, dans un attentisme muet, essence même de la procrastination. Sont-ce les Nornes qui, par sagesse ou par jeu, me contraignent à l’immobilité ?

Par vent violent - 3

2010-09-09T21:42:00.003+02:00

Vagues vagues, lames imprécises, tout se brouille autour de nos flancs. L’œil du cyclone se joue de nous et des éléments qu’il façonne à sa guise, survolant les eaux en un tumulte féroce. Vu de la stratosphère, le typhon paraît statique, spirale blanche, céleste duvet seul percé d’un bourgeon sombre, surprenant gosier dont la furie des vents a déchiré l’opercule.
La mer se projette en murs verticaux, érige ses barrières aussi dures que la pierre, dresse ses remparts dentelés. Ma vie s’écoule sur un fil aqueux, quelque chute m’entraînerait inexorablement vers l’abîme. L’immensité et l’inconnu me terrifient, ma chair tremble, mes genoux s’entrechoquent ; mais tout est préférable à l’immobilité.

Par vent violent - 2

2010-09-03T22:20:00.002+02:00

La coque déchire les flots, souvenirs de gauche, illusions (peut-être) de droite, et moi qui hais l’océan, je me vois contraint d’emprunter ce moyen de transport rudimentaire, seul à disposer du temps nécessaire à mes décisions, à leur absorption.
Le vent interdit tout cri ou, à défaut, l’étoufferait irrémédiablement.
Misérables silhouettes, petites amphores de pleurs, que n’empruntez-vous aussi les voies maritimes ? Ne me laissez pas seul accourir vers la vie, exigez votre part de sève et d’exploration ! Foin de tergiversations envers l’existence ! Et que nos chemins qui jadis se croisèrent s’ébranlent parallèlement, même à mille lieues.

Par vent violent - 1

2010-08-31T21:42:00.002+02:00

Vues du pont, les silhouettes apparaissent minuscules, transies. Le vent souffle en rafales déliées, en tourbillons théâtraux, mon vêtement se colle à moi puis se gonfle, alternativement ; mon corps semble respirer, longues inspirations, subites expirations.
Sur le quai, les mains s’agitent, nerveusement, tendons en tension, cœur en torsion. Sur le quai, d’autres mains restent inertes, privées de vie. Le visage grave, affolé d’un sourire d’inquiétude et d’envie trépidante, je salue ceux que je laisse, je trace des signes évanescents dans l’air, des signes qui, je l’espère, iront se ficher dans l’âme de ceux que j’aime, de celle qui m’est chère, des autres également. Tous, que j’abandonne dans ma quête insatiable de moi.
Sans doute des larmes coulent-elles ; déjà, elles se fondent dans les embruns, par leur nature pareille, par le pouvoir du monde à se jouer de nos émotions. La douleur est partout, les liens s’étirent, le bateau s’éloigne et leur ténuité croît. Et par-dessus ce déchirement, les spires de l’amour tout enserrent, lianes de temps et d’expériences, inéluctabilité de l’impermanence.

Alternative

2010-08-20T21:53:00.001+02:00

On dit que de deux mots, il faut choisir le moindre ; mais de deux choix ?
Alors, je me débats dans les décisions – ou leur absence – je me contorsionne en tous sens, cherchant l’idéale solution, celle où rien n’est besoin d’être lâché ; la solution qui n’existe pas, bien entendu. Et moi qui les abhorre, je me noie sous les poncifs, autant de phrases convenues comme « trop heureux pour partir, trop malheureux pour rester », misère, misérable. Deux propositions contradictoires qui me posent sur les épaules quelques quintaux d’angoisse, qui tarabustent mon estomac, qui étiolent mes nuits.
Pourtant, il suffirait d’un mot, d’un premier mot…

Savinienne et la preuve par trois - 17

2010-07-14T13:07:00.001+02:00

Savinienne feuillette un magazine, survole de son doigt croche les photographies, trace des signes invisibles sur les silhouettes, bouche les regards de son index.
Page après page, elle poursuit son manège hypnotique. Enfin, elle reste en suspens devant le portrait d’une célébrité, chanteur ou acteur d’un art théâtral. Le personnage est grimé d’étrange façon, son costume est ambivalent, son sexe même reste indéterminé – particularité de l’époque qui surprend Savinienne. Elle s’interroge, oblique la tête dans un geste mesuré.
Je l’interroge sur le genre de l’individu. Est-ce un homme ? Est-ce une femme ?
Et Savinienne de répondre : « Aucun des trois ! »

Harangue de bois (JPH n°90)

2010-07-05T21:54:00.002+02:00

Jeu à consignes du forum À vos plumes : écrire un monologue en incluant les mots bourlingueur, agénésie, acter, abat-jour, polisson et bobiner.

Peuple servile,
Notre patrie traverse une période de gabegie et de marasme ; j'ai entendu vos cris, j'ai compris vos tourments. Bien que cela me soit pénible, mon devoir est de nommer les responsables de ce désordre. Et ce devoir qui est le mien est aussi le vôtre ! Dès à présent, je vous enjoins – que dis-je ? – je vous ordonne de m’apporter votre soutien dans cette lutte contre la fourberie et la paresse, contre tous ceux qui vous spolient et utilisent notre grand pays à leur propre fin. Ne les laissons pas devenir l’abat-jour qui annihile la lumière de notre société.
Je ne vanterai jamais assez les vertus de la délation ! Dénoncer les fauteurs de trouble ne saurait être une besogne inique, non ! c’est acter en citoyen responsable, c’est me donner toute la latitude nécessaire pour exercer le pouvoir pour lequel j’ai été désigné. Seuls des esprits polissons y verraient une tyrannie ; n’écoutez pas ces individus chagrins ! Ralliez-vous à mon bras fort, à mon poing solide, à ma volonté inébranlable !
Haro, donc, sur ces intrus qui bobinent les fils de la révolte et tissent la toile de la haine envers notre suprême nation ! Ne les laissez pas vous prendre dans leurs rets, fuyez leurs manigances qui ne conduisent qu’à la prison ou à la mort ! Ces êtres vils sèment dans nos âmes un vent stérile et nous ne pouvons tolérer qu’une telle agénésie s’empare de nous ! Aussi, pointons ensemble du doigt l’ennemi ! Aux charmes des bourlingueurs qui nous conduisent loin de nos foyers, préférons la tâche austère, mais ô combien gratifiante, du travail accompli pour le seul profit de notre communauté et de ses membres méritants !
Déclarons la guerre à ceux qui nous sont hostiles ! Ne permettons aucune ingérence des étrangers donneurs de leçons ni de nos compatriotes dont le cœur a été obscurci par des velléités d’indépendance ou par les feux illusoires de pérégrins conquérants ! À ceux-là, je dis « Repentez-vous ou mourez ! » Notre fière nation n’a que faire des faibles, des chétifs et des valétudinaires de toutes sortes ! Érigeons une société de fer qui piétinera les mal-pensants et les hérétiques ! Le temps n’est plus aux tergiversations ni à l’aboulie, traquons les traîtres à leur propre race, les parjures à leurs frères et bâtissons notre majesté, quel qu’en soit le prix ! Et que ceux qui se dressent sur notre chemin soient abattus comme les chiens qu’ils sont !
Peuple servile, j’étais votre conseiller, je serai votre guide ! J’étais votre père, je serai le maître qui récompense et qui punit ! À ceux qui trimeront pour la grandeur de notre terre, je garantis une protection sans faille et ma reconnaissance ; à ceux qui ne sauront trouver leur place dans notre collectivité, j’offrirai des possibilités de rédemption, je m’efforcerai à leur redressement. Mais contre ceux qui tentent de contrecarrer nos projets, je jure de me battre sans répit et de leur faire subir la répression sanglante qu’ils méritent car tel est le prix de votre sécurité et de notre apothéose !
L’état a besoin d’un homme fort et je serai celui-là ! Peuple servile, travaillons ensemble à la glorification de notre nation et celle de son représentant incontesté aux yeux du monde !

Quintils des six éléments (Feu - 28)

2010-07-03T21:40:00.000+02:00

Feu mes ancêtres
Tous dévorés par les fournaises
Tous dévorés par les petits plaisirs
Tous penchés
Inaturelle et vile, ma généalogie

Cryogénie

2010-06-14T22:11:00.001+02:00

Tu es une poupée de glace, lisse et parfaite, sans aspérité aucune.
Tu es une poupée de glace, froide et magnifique, dont la peau jamais ne s’affaissera, dont les dents toujours mordront dans l’amour, avec innocence – sourire de jade, immarcescible. Ta peau juvénile jamais ne vieillira, tes cheveux lisses s’enroulent en volutes, spirales élégantes sur tes épaules de nacre.
Nul galant ne t’avilira, ton corps ne sera le sanctuaire d’aucune brutalité, la douceur est notre royaume, l’harmonie notre loi. Et grâce à ma force, tu n’auras pas à lutter contre l’envie, à te torturer de désir. Telle que tu es, exemplaire, tu resteras pour l’éternité, ange polaire. Les paillettes du gel dessinent des arabesques sur ton visage, tes yeux brillent, immenses et fixes.

M

2010-06-09T21:20:00.002+02:00

Parce que Siri savait déjà écrire, elle rédigea un mot bref mais intense. Quant à moi, sa cadette, je dus me contenter d’un dessin maladroit : un soleil et une forme indéfinie tenant autant de la silhouette humaine que de quelque créature tératologique. Bien que Papa s’y soit opposé, je tins à le déposer moi-même dans le cercueil de notre mère – d’aucuns prétendent que la mort n’est pas un environnement décent pour une enfant de mon âge mais force m’est de constater que ce n’est une compagnie acceptable pour personne.
Elle dormait, plus paisible que je ne l’avais jamais vue. C’était elle sans l’être, ses cheveux surtout étaient apprêtés d’une étrange façon et brillaient comme s’ils avaient été recouverts d’huile. L’effet était dérangeant mais pas vraiment effrayant. Je ne sais pas ce qui me prit alors mais, quand j’eus déposé mon pauvre message sur ses mains croisées, je touchai son visage. Sa joue était si glacée que cela provoqua en moi le choc de la véracité de sa mort. En une seconde, je ne parvins plus à calquer l’image maternelle sur ce corps gisant et je me mis à pleurer avec une force qui me terrifia et, entre ces sanglots incoercibles, je ne pus que prononcer son nom, interminablement.
Ce fut d’ailleurs le dernier mot que je prononçai jamais.
Siri, en aînée responsable, fut forte ; elle serra les dents comme elle avait coutume de le faire mais la nuit, depuis mon lit jumeau, j’entendais ses pleurs rentrés, la colère et la bile qui se mêlaient à son désespoir. De mon côté, j’agrémentais ses nuits de cauchemars qui ne me laissaient au réveil qu’un sentiment diffus que je ne pouvais qualifier mais que j’aurais pu décrire comme un nuage toujours mouvant. À Papa qui me consolait, je ne pouvais que répéter ma gémissante litanie. Et lui de sangloter avec moi. Siri, qui se navrait de voir notre père en cet état me fit la leçon et, dès lors, j’étouffai dans mes draps la terreur de mes cauchemars et tentai de me peindre, à son image, un masque impassible. Cependant, et malgré de nouvelles remontrances sororales, je ne pus dorénavant prononcer un autre mot que ce défunt nom, quelle que soit les situations ou les réponses que l’on attendait de moi – incantation onomastique. Papa, bien entendu, s’en alarma et sa détresse fut encore accrue par le visage de cire que j’offrais en toutes circonstances.
Le temps ne fit guère son office d’oubli mais plutôt celui d’érosion phonémique et, peu à peu, je perdis les lettres de mon invocation maternelle avec une rigueur illogique et un illogisme rigoureux ; d’abord la dernière, puis la pénultième, etc., dans une implacable apocope. L’affaire fut de courte durée au vu de la brièveté du nom et, bientôt, je n’en murmurai plus que la lettre liminaire dont le son semblait autant un murmure qu’une lamentation sibylline.
Et lorsque nous fleurissions la tombe, Siri fixait le marbre de ses yeux froids, Papa s’acharnait sur les mauvaises herbes qui s’évertuaient à troubler l’ordonnancement des bacs de fleurs. Et moi, minuscule et chétive, j’accompagnais le vent dans sa mélopée, espérant sans doute que cette initiale, telle un symbole magique, crée un fil invisible ou, du moins, l’espoir qu’il pût exister.

Savinienne veut mourir - 16

2010-05-01T23:05:00.001+02:00

Je conduis Savinienne dans le jardin, m’assieds à mes côtés ; elle serre ma main avec force – toute celle qu’elle peut encore dégager, une peur endémique décuple son énergie. Pourtant, ses doigts se font tour à tour étau et caresse.
Nous regardons l’herbe, nous commentons la danse erratique des pigeons, nous nous repaissons d’un soleil doux et chaud et, de but en blanc, Savinienne m’annonce qu’elle veut mourir. Et lorsque je m’enquiers de ses raisons, elle m’annonce que sa vie n’est pas telle qu’elle devrait être (sic).
- Et que faudrait-il y changer ?
- Je voudrais être heureuse, murmure-t-elle.
Qui oserait prétendre que la confusion a envahi son raisonnement ?

Humide armide

2010-04-21T21:55:00.001+02:00

On raconte que Circé, aussi mythologique qu’enchanteresse, transformait les hommes en pourceaux. De quelques ingrédients triturés en potions, d’une poignée de sorts, naissaient groins, oreilles et appendices caudaux. De ses ensorcellements, la mâle pilosité virait au rare poil porcin, vulgaire et grossier. Et le bipède masculin de s’accroupir, de trébucher sur quatre pieds chaussés de sabots.
L’histoire narre également l’épopée d’Ulysse qui mit la magicienne dans son lit et vanta, avec force chants virils et érections de circonstance, la délicatesse de sa peau – touffeur, lèvres tourmentées, pubis tomenteux.
Circé, viens à moi ! Et si tu entrevois les trames labiles du destin, tires-en les fils, glisse-toi dans mes draps/bras et que riment pythonisse et vice.
Ouvrons l’odyssée, cuisses et grain lisse de nos membres. Nul besoin de sortilèges – foin des pièges ! – je suis tout acquis à tes mains. Saisis-moi, malaxe-moi, envahis/avilis mon corps ; pour toi, Circé, je serai un porc.

Fil

2010-04-07T21:30:00.001+02:00

À lire ici ou sur le blog de Magali Duru, un récit écrit suite à son appel à texte sur le thème "Trois femmes puissantes".

Urd s’éveilla la première ; au-dessus d’elle, les mondes bruissaient de leur inconstance, les hommes puisaient dans leur pauvre foi un viatique contre l’inéluctabilité, les morts s’entrechoquaient en cadence, les géants poussaient cris et grognements, les dieux mêmes considéraient avec circonspection l’humeur des tisseuses.
Urd n’avait pas encore bougé, tout juste sentait-elle sous sa nuque la racine puissante d’Yggdrasil et, sous son corps, l’herbe délicieuse qui tapissait le sol divin. Avec lenteur, elle se leva ; avec mesure, elle entraîna sa chevelure longue et pâle, ses mains puisèrent à la source, ses paumes en creux apportèrent à sa bouche l’eau, fraîche. Les temps n’avait pas de prise sur elle qui se gaussait de la pusillanimité des êtres et, surtout, de leur fragilité. Alentour, elle entendait se rompre un fil, puis un autre, ainsi de suite, sans fin : à chaque craquement sec, une vie se dissolvait, des créatures pleuraient un disparu, certaines s’en réjouissaient sans doute. Toute existence de cesser, aussi fugitive qu’un cisaillement de cheveu.
Le bruit de pas incertains attira son attention, approchait un homme – chose presque incroyable – eux qui n’avaient certes pas leur place au pied de l’Arbre. Cependant, il advenait que, peut-être une fois par siècle, l’un d’eux franchît les barrières naturelles du lieu, surmontât moult épreuves et, tel un héraut misérable, se présentât devant elles. Urd éveilla ses consœurs, frôlant leurs joues, piquetant la pointe de leurs doigts de ses ongles. Verdandi ouvrit les yeux – elle n’aimait guère être sortie de ses rêveries et grimaça quelque peu, plus par habitude que par une réelle mauvaise humeur. Elle repoussa une mèche de sa chevelure rousse, la lumière du soleil ouvragée par les frondaisons dessinait sur son visage des tavelures végétales qui tremblaient à chaque respiration du ciel. Elle coula un regard sévère mais plein d’intérêt vers l’homme qui resta interdit, aussi immobile qu’un tronc, mais sans sa force.
Enfin, les deux femmes se penchèrent sur Skuld et l’arrachèrent brusquement à son sommeil, sûres qu’elles étaient de provoquer sa colère, ce qui fut bien entendu le cas. Elle se leva, gesticulant telle une furie, ses cheveux sombres esquissaient des arabesques irascibles, ses ongles formaient des croches fuligineuses. Plus que tout, elle ne pouvait supporter le sourire accroché aux lèvres d’Urd et de Verdandi – le réveil était toujours un calvaire pour elle et les deux pestes le savaient parfaitement. D’ordinaire, elle les invectivait sans ménagement puis faisait une toilette soignée, peignait sa tignasse noire, avalait une décoction de racines sèches et, rassérénée, retournait à son ouvrage quotidien qu’elle était contrainte de partager avec les autres. Non pas qu’elle les détestât, simplement elle souffrait de ne pouvoir maîtriser à elle seule l’art de la destinée. Cependant, la vue de l’humain qui tremblotait suffit à la calmer – elle sut qu’elle pourrait retourner une part de son fiel contre lui. Et parce qu’elles étaient dotées d’un sens aigu de la théâtralité, les trois Nornes s’assirent côte à côte, dans un alignement parfait, chacune offrant qui son profil, qui son trois quart face, selon son meilleur angle. Pour parfaire le tableau, les trois chevelures s’entremêlèrent, semblant douées d’une vie propre.
D’ordinaire, les hommes descendaient de leur monde veule pour tenter de ressusciter leur belle et cela faisait toujours beaucoup rire les Nornes qui estimaient la tentative d’une bêtise sans nom. Aucune existence ne saurait être tissée sans le fil noir de l’avenir et du trépas, telle était la loi – et ceux qui étaient morts ne pouvaient vivre à nouveau, toute chose rompue l’étant de façon définitive. Le seul intérêt que trouvaient les Nornes à la survenue d’un étranger sur leur territoire était l’imagination dont elles devaient faire preuve pour torturer le quémandeur prêt à toutes les extrémités pour tenter d’infléchir l’inéluctable.
Finalement, une branchette tomba d’Yggdrasil et s’abattit sur le front d’Urd qui poussa un petit cri ; Verdandi pouffa et la première ne retrouva sa contenance qu’en cueillant un brin d’herbe qu’elle se mit à mordiller d’un air pénétré. Skuld ramassa la brindille chue et la décocha d’une détente athlétique vers l’homme – durant sa lancée, elle se mua en corbeau, l’oiseau vint se poser sur l’épaule du pauvre hère, appliqua son bec contre son oreille. Le murmure des mondes cessa un instant, la bête délivra son message, piqueta le lobe – une goutte de sang perla que l’oiseau but, d’un élan il s’envola, ne laissant qu’une fiente verte.
Heureusement, la demande surprit les Nornes ; il ne s’agissait pas cette fois de ramener à la vie une hypothétique dulcinée mais d’une requête inhabituelle. L’homme ne souhaitait rien moins que l’immortalité. Urd ricana bien un instant mais Skuld tendit vers elle la main. S’ensuivit un conciliabule, les trois femmes discutèrent avec vivacité, on apercevait parfois une grimace, Urd tira même la langue puis les palabres s’envenimèrent et Verdandi dut séparer ses consœurs du passé et de l’avenir qui menaçaient de se crêper le chignon ce qui était, bien évidemment, une image puisque leurs cheveux respectifs étaient lisses et non noués. Enfin, la dispute cessa et les trois femmes reprirent leur agencement trinitaire. Elles montrèrent à l’homme les fils de toutes les vies, le marché était simple, à lui de trancher au hasard l’un d’eux : une mort en contrepartie de sa vie éternelle. Mais l’homme songea à sa fille, le soleil qu’il aimait par-dessus tout et, dans chaque fil, croyait reconnaître l’éclat de sa peau, la pureté de son rire, la souplesse de son caractère.
Il pria donc les Nornes que ne lui soit pas présenté le fil de sa descendance ; les conciliabules reprirent et les femmes s’accordèrent sur le nombre de trente-deux vies à trancher, garantissant qu’en échange celle de l’enfant ne serait pas du nombre. L’homme avait sans doute beaucoup souffert pour parvenir au pied d’Yggdrasil, certainement avait-il également tué, aussi que lui importait le souffle de quelques êtres contre la pérennité du sien ? S’il avait fait preuve de plus d’acuité, il aurait lu sur la garde du poignard que lui tendaient les Nornes le mot vanité. Il se saisit pourtant de l’arme et trancha au hasard, les fils cédèrent dans un cri tenu et fluide et, à chaque rupture, la lame s’émoussait – il peina à cisailler la dernière tant le couteau était usé et l’âme s’éteignit dans une souffrance indicible. De leur côté, les Nornes semblaient beaucoup s’amuser de ce spectacle et, dans le même temps, tissaient ensemble un brin de chaque chevelure pour créer d’autres vies.
Les Nornes levèrent ensuite le bras vers l’homme qui fut happé vers les branches de l’Arbre et, avec une certaine brusquerie mais un sens de l’orientation sans bavure, atterrit sur la Terre où il rejoignit ceux de son espère, tous mortels, tous, sauf lui, dotés d’une sève limitée. L’histoire s’achève de la façon suivante : l’homme retrouva sa fille qui, avec l’amour malléable caractéristique des enfants, se réjouit de l’éternité de son père. Aucun d’eux ne considéra les faits plus loin que le présent. Quelques décennies plus tard, l’enfant, devenue femme, mourut – son père tenta en vain d’atteindre à nouveau le repaire des Nornes et marauda du monde des Ogres à celui des Elfes obscurs, cherchant partout un remède à sa souffrance, sombrant dans une folie amère, quémandant même la mort qui, promesse de Nornes oblige, ne vint jamais. Il traînait sa carcasse douloureuse et se mit à hurler d’une façon affreuse mais si hypnotique que le dieu des vents imita son cri pour créer le typhon. L’homme jamais ne surmonta sa peine et l’on raconte qu’il erre encore de nos jours sous la forme d’un serpent – pitoyables et éternelles reptations – tandis qu’au pied d’Yggdrasil les trois Nornes, alternant labeur et chamailleries, tissent inlassablement cheveux et destinées.

Savinienne dans le four - 15

2010-03-27T22:10:00.000+01:00

Savinienne de ses mains osseuses balaie l’espace, ses bras maigres suivent leur rythme syncopé. Savinienne fredonne, Savinienne a vingt ans, Savinienne a trente ans, les paroles s’échappent en volutes.
Ensemble, nous chantonnons, je tente de suivre les mélodies et les mots distendus que sa mémoire contrefait. Les rimes s’entrechoquent, les portées déraillent. Je débute quelques chansons ; Savinienne de les poursuivre :
« J’ai deux amours.. »
« Mon troisième est dans le four ! »

La perfection n'est pas de ce monde

2010-03-19T21:26:00.002+01:00

Longtemps je me suis contraint à être le personnage parfait que l’on attendait que je sois. Autour de moi, mes proches peuvent témoigner sans mensonge de l’exemplarité de mon caractère. Tous s’extasient sur ma nature égale, eux qui suffoquent de colère et d’indignation. Ils admirent la facilité déconcertante avec laquelle j’accueille les événements, qu’ils soient positifs ou non.
À grand renfort de philosophie et de bienséance, je suis devenu l’homme parfait, le mari parfait, le collègue parfait, le voisin parfait. Tant de perfection, de sentiments lisses et d’oubli de soi qui m’ont, finalement, laissé seul et désolé. Où sont les amis à qui je peux confier les tortures de mon esprit ? Où sont mes subordonnés que je peux agonir d’injures ? Et qui souhaiterait entretenir une relation – quelle qu’elle soit – avec un être idéal ?
Très tôt j’ai été promis à la sainteté, une sainteté païenne et froide, un modèle, un bibelot. Même si mon tempérament frondeur et parfois violent n’y était guère destiné, je me suis plongé avec un certain délice dans les affres de l’absolu. J’ai contré mes pulsions, les ai enfouies au cœur de mes entrailles, dans un coffre secret dont je garde jalousement et le contenu et la clef.
À ceux que je réconforte – et ils sont légion – je dérobe un pourcentage minime mais significatif de leur colère, je comptabilise leur rancœur. À leur insu, ils deviennent une partie de mon être, je m’identifie à eux.
L’humain est d’une richesse et d’une diversité phénoménales ; qui m’offre sa méchanceté, qui me traîne dans ses ragots, qui me transmet son fiel. Ainsi, je m’enrichis sans cesse, je me construis sur les bases mouvantes de l’émotion, j’extirpe de mes fondations toutes pensées manichéennes. Car je ne juge pas, je dresse une liste exhaustive des verdicts de mes semblables, je suis l’annuaire des opinions. D’acrimonie à zélotisme, j’ai, pour chaque lettre de l’alphabet, un article pertinent sur les bassesses ordinaires et je maîtrise tant mon sujet que je peux gloser des heures durant, quitte à devenir aussi assommant que l’humanité qui m’entoure – me cerne, devrais-je dire.
Mon apparence reste nette ; je suis une statue d’or qui s’emplit d’excréments, de quoi d’autre pourrais-je être garni ? Mais les immondices parviennent à saturation, ils atteignent le sommet de mon crâne. Ils poussent tant de l’intérieur que se manifestent des migraines insupportables, des élancements au niveau des tempes, des douleurs oculaires.
D’abord, l’excédent s’écoule sous forme de larmes que je ne peux contenir, accompagnées de céphalées nauséeuses. Mon corps semble absorber les vicissitudes telle l’éponge et mes glandes lacrymales ne suffisent plus à en purger le trop-plein. Bientôt, je suis pris de vomissements incoercibles, puis de diarrhées profuses. Tout mon être expulse enfin la malignité de mon prochain.
Parmi les remèdes de mon mal se trouve évidemment la schizophrénie, mais je suis dépassé par l’ampleur de la tâche. Il me faudrait cent personnalités pour m’exorciser, que dis-je cent ? des milliers ! Et ne serait-ce pas une manière de repousser l’inéluctable ?
Le monde m’encourage à devenir son substrat, son terrain d’expression. Mais qui sera mon exutoire ? Ma matière explose, ma carapace s’est déjà fendillée, elle se fissure en de multiples endroits et marque mon anatomie de plaies ; je porte les stigmates de mon environnement. Peu à peu, le fluide s’écoule et mon esprit suit sa course folle à l’extérieur de mon corps. Mes pensées s’évaporent, virevoltent, se retournent sur elles-mêmes comme un nœud sans fin. Elles se mêlent aux outrageants raisonnements dont je me suis abreuvé.
Je souffre d’une empathie chronique élevée à sa plus haute expression, un idéal d’identification. Ceux que je croise y transfèrent leurs malaises et, surtout, l’obscurité qu’ils prétendent garder scellée en eux.
Finalement, y a-t-il meilleure solution que de supprimer les obstacles à leur source ? Un œil pour un œil, un mal pour un mal. N’est-ce pas la noble motivation d’un assassin ?

Savinienne craint les chats - 14

2010-03-09T22:14:00.001+01:00

Je m’approche de Savinienne ; ses mains sont crispées sur son chandail, jointures blanches. Ses yeux se fixent sur moi, son malaise est tangible que j’interroge.
Savinienne est effrayée, elle a peur de moi, elle craint que je lui saute au visage et la griffe. Je suis devenu un chat, immense et terrifiant.
Doucement, je m’approche d’elle, je pose sa main sur ma joue, lui fais constater mon absence de vibrisses, ses doigts suivent le contour de mes oreilles humaines. Elle se relâche à peine.
Et toute la journée de me lancer des regards en coin, coups d’œil furtifs, coup d’œil craintifs, toujours prête à dresser entre elle et moi ses bras, barrière dérisoire.

Ngul (JPH n°81)

2010-03-02T21:28:00.002+01:00

Jeu à consigne du forum À vos plumes comportant des mots imposés : oryctérope, valétudinaire, résection, haptonomie et nèfles.

On raconte que sur l’île des Tropiques vivait une chatte noire nommée, par une ironie analogique, Afrique. Or, il advint qu’Afrique eut trois fils : Nagp, Hei et Ngul. Les deux premiers avaient le pelage nocturne de leur mère et, dès leur naissance, miaulèrent à qui mieux mieux, ne recherchant d’autre compagnie que celle des mamelles maternelles gorgées de lait. Ngul, quant à lui, naquit albinos, son poil blanc provoqua la moquerie de ses frères et ses yeux, souffrant de la lumière, étaient toujours mi-clos. Pourtant, Ngul possédait un don qu’aucun autre chat n’avait eu avant lui, celui de la parole, et Afrique, à Nagp et Hei qui sans cesse se gaussaient de ses paupières presque bridées et de son poil translucide, rappela le proverbe wolof qui assure que si l’oryctérope a un groin, c’est sa langue qui capture les fourmis. Si les deux rejetons l’avaient écoutée, ils auraient peut-être compris que toute apparence, aussi disgracieuse fut-elle, pouvait receler des trésors ; mais les chatons se ruaient sur son ventre pour boire et, dans leurs ricanements, lui mordaient les tétins.
De son côté, Ngul rêvassait invariablement et, lorsqu’il daignait enfin se sustenter, le lait était rare et sa portion congrue. Aussi, alors que ses frères croissaient en vigueur et taille, il resta chétif ; il transportait sa silhouette valétudinaire à l’extérieur de la tanière, explorait le monde, échangeant son avis avec les animaux qu’il croisait et qui lui répondait inévitablement par des meuglements, des feulements et autres piaillements. Ngul, avec son vaste vocabulaire, n’était compris de personne – il en conçut bien évidemment un sentiment d’étrangeté.
Il décida donc de s’essayer à la compagnie des hommes tout en sachant que cette résection faunistique serait sans doute sans retour, à la manière de l’eau d’une rivière qui jamais ne revient sur pas. Il se rendit auprès d’Afrique pour un dernier adieu et, à cet effet, se frotta contre elle affectueusement, la régalant de tendres caresses auprès desquelles même l’haptonomie aurait eu l’air d’un contact brutal. La mère tenta bien de sangloter un peu, mais ses yeux de chats ne le lui permirent pas – seul Ngul avait des accointances avec la race humaine. Ses frères, assis sur leurs nèfles, le regardèrent s’éloigner avec un air goguenard.
Il se rendit chez le marabout du village voisin que même les animaux considéraient comme sage. Cependant, le féticheur, tout avisé fut-il, crut le chat envoûté, secoua ses grigris tout autour de lui et, comme la bestiole pérorait de plus belle, l’homme fut pris d’une telle rage apotropaïque qu’il brandit son bâton avec énergie et l’abattit sur le crâne de l’animal qui s’effondra. À ce tournant du récit, la légende connaît différentes versions mais la plus répandue affirme que le sorcier, aussi doué en sort qu’en affaire, utilisa le cerveau du chat pour créer des amulettes contre la bêtise qui rencontrèrent, en s’en doute aisément, un fort succès commercial. Avec la peau blanche de Ngul, il se fit un ornement qui fut du plus bel effet sur son pagne. Et lorsqu’on l’interrogeait sur les vertus de ses talismans, il étirait longuement ses bras, plissait les yeux à l’extrême et répondait par un miaulement impénétrable.

De la taxonomie (JPH n°80)

2010-02-16T21:35:00.003+01:00

Texte à consigne du forum À vos plumes ; la première phrase est imposée ainsi que l'utilisation des mots suivants : cloche, interlocuteur, moineau, aiguille, brevet, sympathie.

Ce matin, en la regardant bien, il la trouvait plutôt belle. Elle dormait encore et ses longs cils déposaient leurs ombres filigranées sur ses joues, adoucissant son expression. Il eut tout le loisir de l’observer, aussi intimement que lui permettait son alanguissement. Son corps ne manquait pas d’une certaine noblesse, il était pourtant trop dégingandé, avec des membres démesurés, surtout par rapport à lui qui arborait une silhouette trapue et des muscles en forme de brevet culturiste. Elle était grande, très grande même, et il n’aimait guère l’obligation que sa taille lui faisait de lever sans cesse la tête pour la regarder.
Hier, ils avaient traversé de vastes étendues vertes, gambadé dans la prairie comme des enfants. Parvenus aux sous-bois, ils avaient découvert une source et, enivrés par le gazouillis des moineaux et des autres bestioles volantes, ils s’étaient abreuvés. L’eau froide piquetait leur gorge à la manière d’aiguilles microscopiques et glacées. Ils avaient ri et, pour parer le cou que sa compagne avait fort long, il avait cueilli des fleurs aux hampes étirées dont les efflorescences évoquaient des cloches minuscules ; il les avait tressées pour en faire une multitude de colliers floraux, empilés de ses épaules à son menton. Elle avait été enchantée de cette attention, son image dans le point d’eau reflétait son sourire, elle resplendissait. La température du lieu était exquise, la luxuriance de la végétation sans pareille et nonobstant cet environnement idyllique, s’il éprouvait pour elle de la sympathie, voire de l’affection, jamais il n’aurait pu prétendre l’aimer.
Malgré cela, ils avaient dormi sur l’herbe et, comme ils vivaient nus, leur peau avait pris le goût de la rosée. Elle avait un corps robuste dont la fougue sauvage faisait presque oublier les proportions saugrenues. Ils s’étaient connus – bibliquement, pourrait-on dire – ou, plutôt, l’avaient tenté. Elle possédait une langue longue et agile, ce qui présentait une configuration avantageuse dans bien des positions. Toutefois, d’un point de vue strictement reproductif, il dut admettre, à son grand dam, qu’il n’était pas à la hauteur et qu’il serait bien incapable, dans ces conditions, de générer une quelconque descendance ce qui, à l’époque du moins, semblait représenter une condition nécessaire à leur accouplement.
Aussi, en dépit de la complicité qu’ils entretenaient l’un envers l’autre, l’homme mit un terme à leur histoire et se rendit auprès de Dieu : « Seigneur, cette créature est bien l’œuvre de Votre omnipotence, cependant elle ne peut m’être appariée. C’est, au demeurant, un être charmant et je propose donc de la nommer Girafe. En ce qui me concerne, il faudrait une femme plus adaptée à ma morphologie. »
Dieu médita un moment puis l’interrogea : « N’y a-t-il pas une qualité de cette Girafe que tu souhaites voir reproduire dans ta moitié définitive ? »
« Peut-être sa mutité… » suggéra timidement l’homme à son divin interlocuteur.
Dieu l’observa avec un regard facétieux qu’il ne comprit que plus tard.

Savinienne réinvente le calendrier - 13

2010-02-07T21:19:00.001+01:00

Ce matin, j’accueille Savinienne. Elle s’agite, ses pupilles roulent de gauche et de droite, elle entrouvre les lèvres, puis les referme à peine. Une traînée d’inquiétude perle aux coins de ses yeux, ses paupières papillonnent, ses mains se meuvent avec tension, ses mots à l’avenant. Enfin, elle m’avoue : « Hier, j’ai failli mourir ! J’ai cru que le jour de ma mort était arrivé ! »
Je la rassure, plaisante avec elle, lui fait remarquer qu’apparemment, ce n’était pas encore le moment.
Et Savinienne de me répondre : « Effectivement, j’ai regardé un calendrier mais je n’ai pas trouvé la date ! »

L'intempérance

2010-01-27T22:41:00.002+01:00

À lire ici ou sur le blog de Magali Duru, une histoire écrite suite à son appel à texte sur le thème "Tuiles au miel".

Personnellement, je préfère les tuiles au miel refroidies mais Sue est une incorrigible gourmande qui se brûlerait lèvres et doigts pour goûter un dessert tout juste sorti du four. Elle ne fait pas d’exception pour les tuiles et je la vois entamer le plat lentement mais sûrement ; m’en restera-t-il même ?
Sue ferme les paupières de ravissement car, me dit-elle, les tuiles sont exquises. Le miel surtout a une saveur solaire, un contre-fond de thym, rien qu’à l’imaginer elle perçoit le bruissement des ailes d’abeilles. S’il n’y avait que moi, je supprimerais le miel dont la sapidité excessive l’emporte sur tous les autres ingrédients – tout parfumé soit-il, il m’apparaît plus comme une hérésie culinaire que comme une douceur indispensable.
Sue attaque la troisième tuile ; elle décèle le grain du sucre et se demande si la proportion de miel et de sucre est équilibrée. N’aurait-il pas fallu plus de l’un ? ou de l’autre ? Pour quelqu’un dont les spécialités gastronomiques ont toutes pour nom de famille « micro-onde », je trouve sa glose gonflée ! J’ignore si les saveurs sont suffisamment dosées, mais Sue engloutit le gâteau jusqu’à la dernière miette.
Sue dévore la quatrième tuile ; elle reste interdite, les yeux rivés sur le jardin et les oiseaux qui s’aventurent de haies en arbustes. Elle demeure un instant la bouche entrouverte, un morceau de la pâtisserie est en arrêt sur sa langue, comme une hostie pour diabétique. Puis ses lèvres se referment tandis que les mésanges s’envolent, Sue reprend sa mastication interrompue sans vraiment apprécier ce qu’elle déglutit.
Sue attrape la cinquième tuile. Sans doute à court d’idée, elle la trempe dans sa tasse de thé à la surface duquel le beurre salé du gâteau laisse des yeux multiples. Sue râle contre ces bulles lipidiques qu’elle abhorre et, comble de mauvaise foi, prétend que le beurre doux aurait mieux convenu.
Sue grignote la sixième tuile, l’air absorbé, déclare y trouver un arrière-goût, pas désagréable d’ailleurs, mais étrange. Elle espère que je n’ai pas osé y ajouter de la fleur d’oranger ; je suis supposé savoir qu’elle déteste ça !
Sue pignoche la septième tuile, tant et tant qu’elle la réduit en microscopiques particules sur la table. Elle réunit les fragments pour édifier un minuscule monticule, elle l’écrase de la paume, joue à y dessiner des figures géométriques, des spirales, des cercles. Enfin, elle les rassemble dans sa paume et les jette sans autre forme de procès.
Sue approche sa main du plat, hésite, retire sa main, atermoie encore et, enfin, se lève pour quitter la cuisine, laissant sur la table l’unique tuile restante. Ce n’est plus de la gourmandise, c’est de la goinfrerie – et de l’égoïsme caractérisé, elle qui ne me laisse qu’une seule tuile au miel ! Alors, Sue s’effondre subitement, face contre le sol. C’est vrai que l’on attend plutôt d’un homme qu’il assassine sa moitié par strangulation ou d’un coup de revolver ; mais je prétends affirmer que le mot empoisonneuse peut avoir un masculin. Et l’arsenic se marie si bien avec le beurre salé.

Savinienne abroge son repas - 12

2010-01-22T12:30:00.000+01:00

Savinienne, au dessert, croque un litchi, carapace comprise – évidemment, le recrache.
Son cerveau qui refuse cette nourriture, met également de côté le reste du repas et Savinienne de déclarer : « Je n’ai pas mangé ! »
Je tente de lui rappeler les éléments du déjeuner, les différents plats, rien n’y fait.
« Je n’ai pas mangé ! Je n’ai pas mangé ! » crie-t-elle à qui veut bien l’entendre.
La raison ne peut avoir aucune prise, ses cris s’intensifient, ses voisins marquent des signes d’inquiétude. Finalement, je m’isole avec elle dans une pièce adjacente.
« Je n’ai pas mangé ! Je n’ai pas mangé ! Je n’ai pas mangé ! » Ses hurlements vont crescendo, ininterrompus, folle litanie.
Enfin, je lui propose de se restaurer à nouveau ; Savinienne accepte du camembert qu’elle grignote du bout des lèvres. Elle le dépiaute, lèche ses doigts, consciencieusement jette les peaux du fromage épluché de chaque côté de son fauteuil.

Changement de cap (JHP n°78)

2010-01-20T21:27:00.004+01:00

Jeu d'écriture du forum À vos plumes : le thème du texte est l'absence, le titre est imposé.

L’aplomb de la falaise a eu raison de celui de Surya, elle toujours si effrontée, si sûre d’elle, si délicieuse dans son affirmation. Il a suffi d’un jeu, d’un rire, d’un ballon maladroit ; la pesanteur s’est emparée d’elle, l’a précipitée dans une chute sans fin dont l’écho perdure encore. Soixante fois par seconde, mon esprit revoit son regard d’abord sidéré par la dérobade du sol, cette terreur innommable et cette menotte tendue vers moi, déjà trop loin, mes hurlements vains. Puis ce saut vertical, ralenti durant un instant et, soudain, une accélération, vertigineuse, le gouffre aspire son être enfantin, ma vie se brise sur les rochers, synchrone avec son corps, mille pièces éparses.
Vide. Un moment, seul le vent du large bruit à mon oreille, ténu, permanent.
Image fixe de ses yeux perdus, je navigue entre culpabilité et impuissance. Je lutte contre le sommeil et ses rehauts cauchemardesques. Et pourtant, je maintiens ma volonté à flot, je poursuis la tâche ardue de l’existence, à défaut de croître, je survis horizontalement.
J’aime Surya par contumace, irréparablement. Sa mère, parallèlement à elle, a chu dans un abîme où des nébuleuses tournent sans fin, emportant les traces d’humanité, ravinant le sol, y détruisant tous signes de fertilité. Un fantôme espiègle hante sa peau, se glisse au creux de ses mains vidées de caresses, se niche dans sa nuque, crée un masque illusoire préférable à la sidération. L’absence nous sépare, sa mère et moi, plus efficace que les ailes d’un dragon, mais avec une lenteur et une souffrance exaspérantes ; elle plonge dans des limbes hallucinés entrecoupés de rémissions amnésiques, je tracte ma carcasse de pantin vers des occupations oiseuses et, qui sait, salvatrices.
De temps à autre, la tentation du martyr est si forte que je retourne errer au bord de l’à-pic qui fut celui de sa chute. Je prie le vent de m’emporter vers les cieux, là où sans doute elle siège, peut-être en gloire, peut-être lovée au sein de la tourmente. Mais les bourrasques continuellement me repoussent vers les terres, implacables – ce rien qui m’a privé de tout me souffle avec dérision, vacillements.
Je parle, je mange – automate, je souris – automate également, toutes choses de la vie. La merveilleuse machine de mon corps s’acharne au mouvement, mon cerveau pallie les espaces insondables de la déréliction, mes neurones tentent quelques contacts humains. Je partage mon lit avec l’atrocité, tous les éléments solides se dissolvent peu à peu.
Surya rit, me toise de son mètre, Surya échappe sa balle, Surya est happée par l’attraction du noyau tellurique de la Terre. Mes pieds laissent des empreintes sur l’herbe du surplomb, en contrebas les vagues ressassent leur rythme hypnotique et stupide. Mes cheveux tourmentés par les airs s’essaient à m’aspirer vers le renouveau, mes jambes, elles, peinent avec lourdeur, s’appesantissent vers le passé, supplient la permanence, bien sûr inutilement. Qui serait de taille à lutter ? Aussi, j’écarte les bras comme un oiseau, les yeux de Surya retrouvent toute leur vivacité, des lueurs y pétillent, ses doigts légers effleurent mon bras, ravissement.
Vide. Un moment, seul le vent du large bruit à mon oreille, rapide, omniprésent.

La part du lion

2010-01-11T21:42:00.003+01:00

Les fauteuils du cirque sont d’une étroitesse jamais vue, sans doute ont-ils été conçus pour des spectateurs amputés des deux jambes. En plus de cet inconfort, le spectacle débute par les fauves. J’ai toujours eu en sainte horreur les numéros d’animaux !
Cinq lions entrent dans la cage en traînant la patte d’ennui, s’installent sur leur tabouret respectif ; le dompteur tente de faire passer leurs bâillements pour des rugissements muets mais en vain, au mieux les contraint-il à se dresser sur leur séant, les pattes avant dans une position saugrenue mais pas dénuée de grâce. Les bêtes enchaînent leurs tours fastidieux et leur lassitude me gagne, bienheureux assoupissement dans lequel je m’enfonce avec délice.
Et soudain, je suis réveillé par le cri de l’assistance. Sous nos yeux ébahis, un des lions, enfin délivré de son apathie, s’est jeté sur le pitoyable dompteur et l’a décapité d’un seul coup de gueule : comme la chose a été simple – quel dommage que le fauve n’y ait pas songé plus tôt ! Après le premier hurlement, un silence lourd s’abat sur la salle entière. Le corps de l’homme gît à terre ; beaucoup de sang doit s’échapper de son cou mis à nu mais comme le sol est tapissé d’un revêtement rouge (couleur, avec l’or, emblématique du cirque), l’écoulement passe presque inaperçu. On dirait que le dompteur, telle une autruche terrorisée par les prédateurs carnassiers, a enfoui sa tête dans le sol.
Puis, aussi subitement que le silence s’était établi, des applaudissements fusent, des hourras acclament le fauve enfin libéré de son joug, plusieurs personnes lancent leur chapeau en signe de gloire, les enfants laissent s’envoler leurs ballons d’hélium en hommage au maître félin. Le lion, digne et austère, grimpe sur le plus haut des tabourets et regarde son public, un sourire aux lèvres (au dire vrai, je ne sais pas si un lion peut réellement sourire, ni s’il possède même des lèvres, techniquement parlant).
Et dans ce brouhaha épouvantable, la foule passe de l’ovation à l’action, les spectateurs des premiers rangs secouent vigoureusement les grilles de la cage centrale et, aux employés du cirque qui tentent de s’interposer, ils taillent des costumes et des oreilles en pointe. Finalement, une brèche est ouverte par laquelle les lions s’échappent, en file indienne, vers la sortie de l’édifice. Tout le peuple les suit, en liesse.
Au dehors, il se forme une étrange procession. Les lions avancent d’un bon pas. Parce que quelques policiers présents dans les environs ont dégainé leurs armes, les enfants se sont spontanément regroupés autour des fauves, formant une barrière de leurs corps. Une petite fille a grimpé sur le dos du lion de tête, elle a ceint l’encolure de la bête de son écharpe et c’est un cortège insolite qui déambule dans les rues, affolant les badauds, interdisant les automobilistes. De chaque côté et à l’arrière, tous les parents suivent ; on entend des discussions passionnées et des interrogations à propos du lieu de vie des animaux. Tous s’accordent sur l’Afrique mais chacun a des notions de géographie si confuses que le pays de destination reste flou. Finalement, il est décidé de les mener au Congo où, de l’avis de quelques gourmands amateurs de gâteaux à la noix de coco, ils trouveront un parc naturel à leur convenance. Du coup, les conciliabules reprennent à propos du meilleur moyen de transport. Certains voudraient les conduire à la gare la plus proche mais l’on fait remarquer, avec quelque raison, qu’aucun train ne doit mener vers les destinations africaines. Aussi est-il convenu de prendre l’avion. Voici donc le défilé qui oblique vers le terminal de la navette aéroportuaire et c’est avec un émoi certain que son conducteur voit s’engouffrer cinq fauves, dont un chevauché d’une fillette, ainsi qu’une théorie d’enfants et d’adultes excités.
Finalement, autant convaincu par le discours des uns que par les crocs des autres, le conducteur roule à tombeau ouvert jusqu’à l’aéroport. Là, les forces de l’ordre ont pris place, mais même les tireurs d’élite embusqués ne peuvent rien contre la protection enfantine. Pour finir, le ministre de l’immigration déclare que le seul tort des lions est d’embarquer sans billets. La tête du dompteur, toujours dans la gueule du félin décolleteur, est enregistrée comme bagage à main et tout rentre ainsi dans l’ordre.
C’est avec émotion que les enfants quittent les lions, non sans force embrassades et léchouilles. Les parents leur donnent moult conseils, recommandant notamment de manger la tête du dompteur dans l’avion pour ne pas avoir à la déclarer à la douane congolaise. De toute façon, concluent-ils, la nourriture fournie par les compagnies aériennes est infecte.
L’avion décolle enfin, les spectateurs, rejoints par les touristes présents, ont entamé une danse joyeuse et assez confuse. Les enfants font une ronde et quelques adultes en profitent pour se bécoter sous prétexte de libération léonine. Les réjouissances sont à leur comble quand je fais remarquer que le cirque pourrait peut-être rembourser le billet au prorata des numéros non exécutés ; et tous de faire demi-tour en direction du chapiteau.

Serpent de soufre

2010-01-09T23:57:00.002+01:00

Serpent de soufre, aux yeux jaunes, aux reptations illuminées d’une étincelle, d’un écho se manifeste de gauche, jaillit de droite, et partout se répand.
Serpent de soufre ondule vers moi, glisse sur le sable et m’aborde, l’air de rien, l’extrémité de son corps forme un point d’interrogation énigmatique. Sa langue bifide pointe le nord et l’est simultanément et mon regard ne sait quel horizon guetter. De sa tête à sa queue, une théorie d’anneaux se suivent et se ressemblent, autant de vertèbres concourent à sa mystérieuse avancée.
Serpent m’adresse une stridence entendue et moi, sourd à ses allusions, je persiste dans l’espoir, je me serine sans cesse l’hypothèse du bonheur. S’il ne savait que siffler, je l’entendrais ricaner, sans malice, de ma naïveté. Et pour étancher à tout jamais ma candeur, il s’enroule autour de mon bras, quelques écailles caudales effleurent mon épaule ; ses squames sont étonnamment chauds, presque sensuels.
Reptile murmure quelques mots à mon oreille, son babil acidulé en pénètre le pavillon et s’insinue jusque dans mes os où il provoque un frisson généralisé, un ravissement inattendu.
Serpent de soufre sourit autant qu’un serpent peut sourire, ses lèvres inexistantes s’entrouvrent et ses crochets scintillent, la lune en est l’écrin. Toute morsure serait funeste et je prends conscience de mon ignorance, les choses au-delà me sont inconnues. Quant au passé, j’étais petit, j’étais prince.

À seule faim

2009-12-18T22:24:00.002+01:00

Sursauts, rebonds, et empreintes. Gibier agile en détalant forme trace, croupe bondissante, arrière-train véloce.
Et ces pas en ricochets perdurent, la neige étale trahit tout mouvement, participe à ma traque. Les éléments, comme moi, s’arment d’ardeurs toutes cynégétiques. Le vent même, en allié carnassier, apporte à mes naseaux l’arôme de chair terrifiée – la viande et l’effroi sont deux délices qu’il convient de ne jamais séparer. Un tremblement convulsif me secoue la colonne, mes omoplates tressautent à leur tour, mes cuisses reçoivent une décharge électrique : proie est en vue !
Plus impératives que toute raison, des gouttelettes de bave perlent à mes babines et mon souffle se saccade, des râles de désir vorace calent leurs rythmes sur celui de ma course ; la neige en cédant sous mes pattes produit un craquement faible et délicat. Le festin peine à s’échapper – plus il s’enfuit, plus il est proche : pauvre fin, inéluctable.
Le sang se répand, forme une arabesque presque japonaise sur l’immaculé d’albâtre. Mes yeux jaunes se plissent.

Savinienne sombre dans l'oubli - 11

2009-12-14T23:41:00.001+01:00

Savinienne évoque quelques souvenirs, sourit à une image pourtant floue. Le temps s’étire à l’infini, puis se tait, sans substance. Elle se raccroche à un cliché d’enfance, à son mariage peut-être.
Savinienne se trouble qui, soudain, ne se souvient plus du nom de feu son époux. Ses yeux se figent, une peur diffuse l’envahit – tremblement.
Et de murmurer : « J’ai oublié le nom de mon mari ! Pourtant, j’ai reçu le nouveau ce matin… »

Indépendance ou le vide plein

2009-12-11T15:17:00.004+01:00

Billet écrit après la lecture de l’opuscule d’Eigil Knuth, « Indépendance, ou la philosophie du voyage en traîneau » (ouvrage quadrilingue en français, groenlandais, inuktitut et russe, agrémenté de nombreux dessins de l’auteur).

Pour paraphraser Indépendance, peut-être eut-il fallu que la feuille restât blanche, entièrement, immaculée même. Car c’est de cela qu’il s’agit, un désert de neige, une étendue sans limite, que ce soit de géographie ou d’esprit.
Au fur et à mesure que les pages de cet opuscule se feuillettent, les édifices nivéens prennent forme, se sculptent de silhouettes multiples – fantômes protéiformes qui hantent ce néant ; le vide se pare de plein. Le traîneau file, traverse la page, se fraie un chemin entre les caractères, atomes noirs et labiles qui épousent sa trajectoire. Le temps n’a pas de prise qui s’étire amoureusement, oublieux même de la nuit, éternelle aube.
La liberté enfin s’impose, aveuglante, statuesque dans son immensité mais sans cesse changeante comme chaque horizon, chaque détour de montagne.
Le texte de cet étrange ouvrage s’égrène en français, groenlandais, inuktitut et russe. Peu importe notre capacité à déchiffrer ces langues millénaires ou à traduire ces signes kabbalistiques, la magie opère, le mystère de la traversée de l’inlandsis s’épaissit encore sous ces alphabets sibyllins. Leur lecture reste énigmatique, à l’instar de ce monde glaciaire où la chaleur brûle le cœur de l’homme et ravive son cerveau.
Imaginons : alors que les triangles, les courbes sinueuses et les diacritiques minuscules de l’inuktitut apparaissent, un doigt avide de retrouver les sensations de l’auteur glisse sur les phrases incompréhensibles. Par un phénomène d’empathie, l’encre se dissout sous la pulpe, des lignes sombres naissent et s’étirent comme les coupures des traîneaux, les ornières peu à peu disparaissent, se font vestiges. Encore un effort et la page devient à son tour inaltérée, quelques manipulations supplémentaires et le livre en son entier recouvre sa virginité.
Ne serait-ce pas un sublime hommage à Eigil Knuth que de lui rendre son ouvrage ainsi purifié, ayant nous-mêmes inclus sa substance dans notre chair, vide de toute empreinte humaine, prêt pour de nouvelles explorations et – souhaitons-le – pour les mêmes extases, les mêmes découvertes mystiques.

Naqquq ou comment la fille de la femme-phoque conjugua sa nature duelle

2009-12-06T22:16:00.002+01:00

« Et ce bouton, il sert à quoi ? » se demanda Naqquq tout en le manipulant. Elle agitait également le loquet et, soit que la conjonction des deux fût appropriée, soit que le divin Ægir l’ait assistée, elle entendit un déclic discret et le couvercle du coffre s’ouvrit.
L’armure de bois révéla une étoffe étrange, à la texture duveteuse, d’une teinte changeante, grise et mordorée. Naqquq la souleva délicatement, le semblant de tissu se déplia, sa forme évoquait une silhouette marine.
« La peau de la femme-phoque ! » s’émerveilla la jeune femme. « Ainsi, Père, à l’aube de sa mort, ne m’a point menti ; Mère serait une femme-phoque comme celles que la légende traqua de contes en gravures. »
Elle se vêtit de la peau ; celle-ci était douce et chaude, aussi chaleureuse que les caresses, aussi tendre que les étreintes maternelles. Dans ce souvenir lointain se mêlèrent à la mélancolie les sanglots du deuil ainsi qu’une rage contre l’avanie de l’oubli qui faisait de sa mère un ectoplasme voilé par les années.
Aussi, si matutinale que fût l’heure, Naqquq sortit dans l’encore pénombre et erra dans le village enneigé ; les larmes perlaient de ses yeux et gelaient sur ses joues, formant des concrétions désespérées que ni leur amertume ni leur salinité ne dissipaient. Naqquq contourna la butte des ours, là où la dernière maison semble pointer vers le vide nivéen. Elle poursuivit jusqu’aux abords de l’océan, un pâle ensoleillement colorait l’horizon, les vagues se jetaient avec furie vers le rivage, l’eau s’éclatait sur les rochers torturés, l’écume peignait le visage de Naqquq et glissait sur la peau de phoque sans y laisser aucun signe.
« Mère-morte-humaine, loin de ta fourrure pinnipède, comment te rendre ton intégrité ? » gémit Naqquq avec grandiloquence. Elle songea à sa propre nature hybride, elle dont la genèse avait pris forme au sein d’élément aussi antagoniste que l’eau et la terre. Ses pleurs, toujours démultipliés, gonflaient à eux seuls les flots, les lames s’accusèrent, le soleil toujours bas en cette saison nuait d’un à peine jaune le noir des abysses, sans pouvoir le pénétrer pourtant. Le duel entre l’eau sombre et le ciel cireux produisait des reflets bigarrés – l’onde se paraît d’une nitescence surnaturelle, propre à frapper de stupeur marins ou simples mortels.
Cependant, Naqquq, peut-être empreinte de sa nature duelle d’humaine et d’animal, était subjuguée par cette lueur, la couleur même de ses yeux varia jusqu’à en adopter la teinte. La jeune femme se fondait dans l’élément liquide, s’identifiait littéralement au fantôme maternel ; elle se serra plus étroitement encore dans la peau et les pores de son épiderme épousèrent l’intérieur de cuir. Les mains de sa mère caressèrent ses bras, les nageoires effleurèrent son dos – frôlement mythique, reddition filiale.
Le tumulte de l’eau s’agitait à ses pieds, frénétique, et le corps de Naqquq frémissait dans son entier, en symbiose parfaite avec la fourrure de sa mère. L’enveloppe reprenait vie. Naqquq respirait les embruns, le goût du sel palpitait sur sa langue, enivrant comme un nectar, hypnotique comme une drogue. Elle fut agitée de soubresauts qui n’avaient plus rien d’humain, puis d’ondulations, sa gueule s’ouvrit dans un cri rauque, presque obscène ; Naqquq plongea. L’océan l’accueillit, la peau reprenait son ordinaire natatoire et Naqquq plongeait parmi les rouleaux, évitait les écueils côtiers, se jouait des courants.
Naqquq jubilait, ses poumons se gonflaient d’iode et d’exhalaisons salines, ses moustaches comptabilisaient chaque goutte d’eau, fût-elle noyée au milieu des autres. Jamais Naqquq n’aurait imaginé cette osmose sans réserve, ce paradis aussi insaisissable que fluide, elle s’étonna même que la taxonomie eût désigné la femme et le phoque de deux noms différents. Elle aperçut sur sa droite quelques remous, ses congénères venaient à sa rencontre, ses mouvements s’accélérèrent dans leur direction, elle exultait.
Les flots se déchirèrent ; l’orque n’en fit qu’une bouchée.

Petit papa perdu au plus profond

2009-12-01T22:49:00.002+01:00

Allitérations en P sur le thème de Noël...

Plat principal : pintade appétissante et purée précieuse de potimarron au parmesan ; plus pléthore de Pouilly pour la pépie de Papy. En plus de l’apéritif, pardi !
Papa picore le pâté et, petit polisson, papouille les appâts de Perle. Perle, pas pimbêche, se penche plus près, pérore un peu pour le principe et plonge ses paumes sous le pull de Papa à la pointe du plaisir. La réception, en plein apparat, permet des privautés et les parures du sapin répètent les postures des protagonistes, peu ou prou. De pâles suspensions prêtent leurs poudroiements imprécis aux impudeurs du repas.
Le Père Pie pousse un psaume, puis s’époumone en poèmes passionnés, prêchant l’opprobre contre les pêcheurs, puis appelle à la pénitence. Pamela s’approche et lui pelote le paquet, le psautier du père s’aplati par terre et sa pruderie périclite. Pamela, professionnelle du patin, le pousse vers une pièce proche et prolonge la première provocation, sans réprobation du prêtre.
Papy s’approche de Pénélope, perverse et pulpeuse, et lui pince la pointe du pistil, puis plus encore. Ses prunelles pétillent, ses papilles postillonnent, ses poils opalins de Père Noël paillard passent près de la poitrine ; il pose sa pipe et pratique un placage pas pusillanime pour un kopeck. Son paletot purpurin est déposé, son pantalon peu après, le petit pinson pointe et pépie, primesautier.
Quel plaisir de passer ce pieux souper à La Poule tapineuse, auprès de personnes publiques et pas prudes, plus portées sur les parties de peau que la prière !

Le ruban de Möbius (JPH n°74)

2009-11-28T12:39:00.000+01:00

Le couloir du service de long séjour gériatrique s’ouvre, sur sa droite, d’une multitude de seuils rectangulaires. Sur la gauche, des fenêtres vastes mais toujours closes – prévention d’hypothétiques autolyses, terme désincarné s’il en est – donnent sur un jardin vaste et arboré. La rareté des espaces verts hospitaliers en fait un éden particulier où les feuilles mortes et rougies dessinent une marqueterie cramoisie, paradis presque virtuel puisqu’aucun patient n’y a accès faute de visites et d’un nombre de soignants suffisant.
À chaque fois, on est saisi par l’immobilité qui y règne ; le temps est figé – il ne s’agit pas de mort, mais plutôt de non-vie. Les corps également semblent presque inanimés, recroquevillés sur les lits, creusant des dépressions salvatrices dans le moelleux des oreillers, enfouissant des têtes hirsutes. Quelques uns, rares, déambulent, éperdus et hagards. Certains vous invectivent d’une rafale de mots sibyllins. L’agression est aussi olfactive, remugles d’urine et de toutes substances échappées qui vous coulent dans la gorge comme un gel corrompu.
À l’image de l’enfer dantesque, ceux qui y entrent abandonnent tout espoir et si, d’aventure, quelques velléités de liberté subsistent encore, elles sont rappelées à l’ordre par un ou deux hypnotiques, garants de la sécurité et de la tranquillité de tous, du système pour le moins.
Et pourtant, ces peaux parcheminées et flasques que personne ne caresse sont douces, toutes flétries soient-elles ; elles frémissent au moindre contact, se tendent amoureusement vers une main en quête de reconnaissance. Cet épiderme terne et nauséabond est toujours le siège de sensations, le repère de souvenirs, le creuset d’effleurements. Au-delà de cette grisaille de peau s’épanouit le vieux cœur d’un enfant, palpite la vie d’un homme qui fut fier, d’une femme qui fut belle. En y regardant mieux, on aperçoit des étreintes, on entend l’appel du câlin.
Derrière les yeux fous, les paroles erratiques, des sourires émergent, timides mais illuminés, des rasades de bonheur, des espaces minimes mais primordiaux de vie, là où elle existe encore, tenue mais porteuse d’espoir.
Derrière les carcasses tordues, les excroissances tératologiques, les râles mêlés de bave, il ne faut guère d’effort – ou une foi désespérée – pour voir courir des humains frêles et joyeux, pour s’immerger du bonheur d’avoir conquis leur confiance, pour traverser l’étincelle, pure et inentachée.
Des iris décatis et délavés m’observent, les pupilles se rétractent – sourires oculaires – et nous sommes deux êtres, vivants et émerveillés, éblouis de nous reconnaître, de nous considérer, d’envisager un avenir commun, un avenir de douleur sans importance où notre relation trouvera sa place, jour après jour, nuit après nuit. Contact primordial, nous jouons notre humanité, nous nous jouons d’elle, nous vivons empathiquement.
Le couloir du service de long séjour gériatrique s’ouvre d’une multitude de seuils. À mieux y regarder, la vie jaillit par chaque porte, l’amour déborde des murs, s’étale sur nos visages, nous qui sortons, qui parcourons le monde, ivres d’être reconnus et pleins du regard de l’autre.

Bergère, et ron et ron

2009-11-18T22:17:00.002+01:00

Texte à consigne du forum littéraire Place des mots : raconter ce qu'a vu, vécu, perçu, un objet de votre choix.

Parce que j’ai les bras grand ouverts, chacun s’octroie des privautés à mon endroit, inconnus compris. Parce que mon giron semble accueillant, on s’y vautre sans ménagement, sans plus de considération pour ma personne qu’un chien pour un réverbère.
Imaginez une vie promise à une solitude insondable tout au long du jour et dont les soirées ne seraient que le fardeau d’une succession de fondements, de taille et de consistance aussi diverses que l’odeur qui en émane.
Pour ce qui est des journées esseulées, j’avoue exagérer quelque peu car Lüm me tient le plus souvent compagnie, compagnie qui est d’ailleurs la seule à m’agréer. Lüm saute souplement sur mon assise, forme une boule compacte de son corps et, outre la douce chaleur qu’il dégage, il fait vibrer délicieusement toute mon ossature de bois de ses ronronnements satisfaits. Lüm doit son nom à son pelage d’un blanc éclatant, autant de poils ivoirins qui contrastent après son départ sur le tissu sombre, mais élégant, dont je suis recouverte. Je lui pardonnerais volontiers ses écarts pelus si Mâle ne s’escrimait à les ôter tous les soirs à grands coups de tapes vengeresses, comme si j’y étais responsable de ces traces de pilosité. Chose faite, il se laisse choir sur moi de tout son poids – et Mâle en fait un certain – en poussant de surcroît force jurons contre la gent féline.
Le plus rude vient ensuite, Mâle se vautre tant que parfois le coussin de mon assise menace de tomber avec lui bien que je tente de le retenir en haussant l’accoudoir. Car ce coussin, outre sa fonction de confort, est ma parure, mon unique rempart contre la sueur de Mâle et ses vêtements synthétiques dont mon tissu abhorre le contact.
Qui plus est, Mâle est sujet à d’horribles et malheureusement fréquentes flatulences dont il se libère sur ma personne. Vil personnage ! Que ne suis-je une soue pour les cochons, ma vie ne serait guère différente ni plus enviable ! Pour tout dire, Mâle porte bien son nom, lui qui dégage une odeur toujours virile et le plus souvent méphitique.
Certaines soirées, Femelle prend la place de son bouc et, si le poids est ainsi moindre, le reste laisse à désirer. Côté volume, Femelle écrase uniformément mon assise et je soupçonne même quelques parties d’en déborder. Pour être honnête, Femelle n’a atteint cet encombrement que depuis la venue de Morpion. Morpion est le petit de l’espèce et je crois savoir que l’on appelle les rejetons humains du doux nom de trousse-pet, appellation qui lui sied à merveille tant la chose n’a rien à envier à son géniteur quant à ses émanations anales.
Mais tout cela ne serait rien si Morpion n’avait la détestable habitude de baver allègrement sur mon revêtement qui s’en trouve ainsi irrémédiablement taché. J’ai entendu avec horreur Femelle parler de me recouvrir d’une housse ; et ses velléités en matière de décoration sont aussi raffinées que son goût pour les hommes aromatiques. Si mon menuisier paternel me voyait ainsi attifée, j’en mourrais à coup sûr de honte, lui qui m’a dotée d’une peau grise et veloutée, du plus bel effet !
Enfin, Morpion pulvérise consciencieusement ses gâteaux secs sur moi, ce qui m’occasionne de terribles démangeaisons lorsque les miettes s’insinuent sous mon coussin. Morpion est également devenu maître ès escalade, notamment de mon dossier qu’il attaque toujours par la face arrière, sournoisement, au risque que nous tombions de concert ; ce qui d’ailleurs est déjà arrivé – détestable souvenir, puisque je me suis alors renversée avec fracas et retrouvée, à mon grand embarras, les quatre pieds en l’air, offrant à la vue de tous mes ressorts découverts de leur jupe.
Pour en finir avec ces jérémiades qui sont pourtant mon lot quotidien, je me dois néanmoins de signaler que le pire reste les fins de semaine, quand le salon est envahi de populace : Mâle Bis qui s’installe sur moi les deux jambes à cheval sur mon accoudoir gauche, Femelle Ter dont le parfum nauséabond m’imprègne pour des jours, à tel point que Lüm refuse de m’octroyer sa délicate présence pendant ce temps. Mentionnons également Vieillarde dont l’incontinence n’est pas sans désagrément ou Sénile dont les pantalons en tergal font naître entre lui et moi une électricité statique et déplaisante.
Cependant, la nuit est au plus noir, le silence règne partout et, dans la pénombre, je reconnais la silhouette chaloupée de Lüm qui s’approche. Il se frotte tendrement à moi, son poil soyeux caresse mon épiderme, son poids est celui d’une plume, ses vibrisses m’effleurent avec tendresse. Le bois de mon squelette craque doucement, je courbe mes bras dans sa direction, il se love plus profondément. Nous nous endormons ainsi, incrustés l’un dans l’autre, avec chaleur, amoureusement.

Goutte, etc.

2009-11-13T15:43:00.003+01:00

Goutte après goutte, le ciel se vide inexorablement, avec parcimonie, retenant les larmes qui signifient sa fin. Passe un nuage pâle, trépasse sa nature lorsqu’il s’en vide, s’écoulant avec régularité, s’écrasant avec force sur les paysages immobiles, stupides de tristesse. Quelque vent balaie le rideau liquide, l’eau se penche pour mieux nous inonder, l’eau s’épanche pour mieux nous embrasser, étreinte aqueuse, caresse moqueuse.
Joute après joute, nous combattons jusqu’à l’épuisement, éreintés de ces querelles où s’enlisent les gestes, les regards, les soupirs, tous tyranniques. Un mot en bouscule un autre, une phrase intervient, grimpe à portée de voix, hausse d’un ton ; la parole s’arme de vocabulaire, assène ses coups grammaticaux, émaille le tout de vulgarités, de vérités aussi. Les coups sont retenus mais ces quelques lettres font leur office, les consonnes frappent et l’émotion se vocalise outrageusement.
Route après route, je promène ma carcasse, pas à pas, au rythme répétitif de mes semelles. Ma silhouette d’abord fière s’est courbée d’usure, le temps s’amoncelle sur mon échine, comme une petite machinerie sournoise et inexorable. Rien ne saurait pallier le sautillement de l’absence, rien n’est plus patent que la disparition.
Doute après doute, je chemine vers toi ; l’âtre refroidi lance ses cendres à mon visage, me barbouille de culpabilité. Mes yeux scrutent le sol avec humilité, épient les murs où survit peut-être ton ombre, supplient les plafonds qui tout observèrent.
Toutes choses disparues, empreintes de nostalgie – tes lignes enfuies, leurs contours où se dessine ton nom, en creux, en rien.

Savinienne en quête de hauteur - 10

2009-11-11T16:16:00.001+01:00

Savinienne regarde le monde de son fauteuil roulant, de son lit, toujours à mi-hauteur, diminuée.
Ses jambes traîtresses sont inanimées, ou presque. Pourtant, avec l’aide d’un collègue, nous la soutenons, elle se hisse, esquisse un pas. C’est à peine une claudication, tout juste une marche mais elle se déplace.
D’abord avec précaution, puis s’enhardit, relève la tête, fixe l’horizon loin devant elle, radieuse, hausse encore le menton. Savinienne observe son environnement à hauteur humaine, pour la première fois depuis longtemps, trop longtemps.

Syzygie

2009-10-29T21:55:00.002+01:00

Eaux enfuies, lointaines sur la plage immense où toute trace de sirènes s’absente. Le sable dessine des rigoles, les algues s’y meuvent avant de mourir, promises à une lente et létale dessiccation. Les traînées de coquillages façonnent des empreintes de voies lactées, stériles.
L’océan t’engloutit, les traces de ton corps se perdent entre les flots, l’odeur de tes cheveux s’est noyée dans le sel. La mer s’est précipitée au loin, la mer refuse de te régurgiter. L’estran s’est dénudé, son agonie solaire peine à refléter le ciel. Jouet d’immersions et d’exondations cycliques, il me nargue de son dépouillement pathétique duquel ne peut poindre nul signe de toi. Maudite marée de morte-eau qui me prive de l’illusion de t’entrapercevoir, riant des vagues, frétillant sur l’écume !
Demain peut-être – ou plus tard mais la patience me fait défaut – les astres tidaux se conjoindront et, d’un même élan, produiront une marée immense, digne de toi. Les eaux fleuriront, riches de leur profusion ; aussi, jaillis devant moi ! Épouse la courbe des lames ! Sois ma nymphe transparente, mon souvenir anadyomène !

Mille notes dans les ramures des arbres

2009-10-24T19:47:00.000+02:00

Le vent s’éveille, s’immisce dans les ramures des arbres, souffle ses mille notes, ébouriffe mes cheveux, torsade mes oreilles.
Le vent – plein de sa force, vide de son insaisissabilité – se jette sur ma poitrine, résiste un instant à mes bras puis disparaît dans leur étau. Quelques rafales me bousculent, d’autres m’arrachent des larmes, incoercibles, comme ton absence, comme ta perte, comme la mort. Petits lambeaux de chairs tressés, douloureusement ; petits lambeaux de chairs, chair de ma chair.
Le vent, tendrement, exhale un soupir, singe mes soubresauts. Respiration des airs, haleine élémentale d’où bruissent les feuillages denses et oublieux. L’atmosphère est froide, l’eau salée et l’humidité se confondent, forment un lac immense ; les souvenirs y sont promis à une noyade certaine, les courants charrieront ta trace des fleuves aux océans, des pièges à vent aux tempêtes. Les typhons porteront ton nom et, par ces retrouvailles onomastiques, tu détruiras le monde à l’image du mien. Dévastation.
Le vent souffle ses mille notes dans les ramures des arbres.

[ʃyt]

2009-10-17T15:45:00.002+02:00

Je reviens de loin, du pays des loups, du pays des fous, là où toute chose s'éternise cruellement et perdurent les tourments de l'absence. Le temps s’y écoule avec une horripilante parcimonie, comme retenu par un parachute.
Je reviens de loin, d'une terre étrange et étrangère où ta présence fait défaut, où ton image me nargue de sa silhouette en creux. Ton corps s'émousse, son souvenir à l'avenant, son désir toujours patent. Je songe à d'autres chairs, d'autres contacts délictueux, d'autres entractes délicieux, avec d'autres, beaucoup, énormément, jusqu'à en être ivre et inconscient. Jusqu'à en oublier le manque et, peut-être, retrouver le goût et le grain de peau, la saveur des sons, la caresse des liqueurs. Jusqu'à noyer la carence dans l'onde du rien – vide savoureux, texture subtile de l’inconscient, onirique et pathétique, en un sombre gouffre, vertical, abyssal, incommensurable. Chute !
Je reviens de loin, aussi loin que l’univers, que le noir infini où s’égarent les particules, où tanguent des planètes incertaines, des continents de feu, des fleuves de larmes. La voie lactée imite le geste de tes mains, vaste et péremptoire ; son contour en reste flou et j’en découpe les franges, fil à fil, jusqu’à la trame même, comme une Pénélope éplorée, et lasse. Ne parlons de rien, taisons les rides qui parcheminent nos épidermes et nos mémoires, fermons nos lèvres hermétiquement, ineffable mutisme. Chut !

J'aime mon chat

2009-10-14T21:07:00.006+02:00

A lire ici ou sur Mot Compte Double, le blog de Françoise Guérin, suite à son appel à texte dans la série "Je vous le donne en mille" (texte d'exactement mille signes, espaces comprises, faisant mention d'un chat).

J’aime mon chat ; ses yeux de jade sont deux lucioles, sémaphores nocturnes dont je guette nuitamment les déplacements erratiques. Ses miaulements sont des mots délicats qui tentent de dire l’ineffable. Ronronnements feutrés et courbes gracieuses, tels sont ses attributs (sans oublier, bien sûr, quelques touffes de poils abandonnées sournoisement sur le canapé).
J’aime mon chat même s’il rentre bredouille de la chasse. Les plus viles souris ont déserté la place, aucune ne s’offre à ses velléités cynégétiques. Quant aux rats, inutile même d’y penser. Aussi, geint-il devant sa gamelle vide, fait les cent pas de chat, et gémit encore, effroyablement. Il se lèche le fondement en attendant sa pitance – bon appétit !
J’aime mon chat mais j’ai faim. Je l’ai mangé. J’avoue que le plus difficile a été le dépeçage, sans doute par manque d’habitude. J’ai tenté le rôti, puis le ragoût. À ma grande surprise, c’était plutôt savoureux, surtout les râbles. Décidément, j’aime mon chat !

Thébaïde

2009-10-10T21:46:00.001+02:00

Les jours se succèdent, tous identiques, déposent dans ma mémoire des carrés réguliers et calendaires ; les dates défilent, du un au trente et un, immuablement à quelques nycthémères près. Que penser de tous ces neurones occupés si futilement ?
Au lever déjà, des cris me poursuivent, les disputes jaillissent de droite et de gauche, toutes entachées de mauvaise foi. Je me penche sur mon bol de thé, j’observe les dessins laissés par le beurre, j’écoute à l’intérieur le croustillant de ma tartine, je tente de m’absorber dans cette contemplation. Mais toujours l’agitation familiale me cerne, les bruits phagocytent ma bulle de calme, éphémère, éclatée au premier cri. Paix et foyer seraient-ils antinomiques ?
De la maison à l’hôpital, le train crisse, les téléphones vrillent, le son des rails hypnotique. Le bus me brinquebale, la cohue est humaine et automobile, tous les sens tiraillés, les yeux accrochés par les mouvements, les lumières, les publicités stupides. L’ouïe est mise à mal, bourdonnements, cacophonie, acouphènes. La promiscuité s’immisce par tous mes pores, étrangeté d’un monde qui fuit le délice du vide.
Odeur hospitalière, âcre. Tous les vieillards me harcellent de leurs regards implorants, nécessité de vigilance, constamment. Tous quémandent une attention, une parole, une ébauche de sourire, tout geste devient une panacée. Aujourd’hui, l’un d’eux est mort, avant mon arrivée, la chambre déjà désinfectée attend une autre forme, une nouvelle silhouette cacochyme, muette et sans doute elle aussi désincarnée. Existe-t-il un lieu exempt de naissance et de mort, un refuge exquis où l’existence se réduirait à l’évidence ?
Fatigue ; chacun réclame son dû : femme, enfants, collègues, amis, voisins, tous y compris les étrangers croisés au hasard des rues, des magasins. Tous envahisseurs de ma proxémie !
Moi qui rêve de quiétude suis plongé en asolitude, villégiature bruyante où tout isolement ne peut être qu’illusoire. Nul autre ne souhaite à ce point connaître une seconde de néant, enfin séparé de toute stimulation. Je fais quelques œillades à la méditation, les sages ne surnagent-ils pas dans un univers de sérénité ? Mais au premier jour, mon esprit manifeste sa véritable nature incessamment créative, les idées germent, les images se bousculent, les digressions sont sans fin. Le second jour, j’expérimente quelques vérités sur moi-même qui me laissent amer et déconfit. Le troisième, je constate que le chaos extérieur n’est rien en comparaison de mon brouhaha intérieur. Le sommeil lui-même ne m’apporte qu’une tranquillité relative, entrecoupée de rêves, hachée de cauchemars délictuels et de réveils brutaux.
Et pas une seconde je ne songe à la mort ; qui sait ce qui se trame sur l’autre rive ? Il me faut être réaliste, la multitude des défunts – quelle que soit sa domiciliation, édénique ou chthonienne – doit bien s’y terrer, prête à m’accueillir, prête à m’envahir, elle aussi. La Terre compte plus de six milliards d’individus, ce chiffre déjà insupportable ne peut être que broutille comparé au peuplement de l’au-delà.
En désespoir de cause, je harangue la foule, je l’invective, peut-être rehaussé sur une caisse, voire sur le toit d’une voiture. Et je crie « Solitude ! Solitude ! » jusqu’à en être enivré, jusqu’à ce que mes hurlements soient si présents qu’ils m’en fassent oublier mon entourage et les badauds ridicules qui m’observent en souriant, qui s’enfuient le nez sur le trottoir. Et je proclame la Solitude, comme un état souverain, un droit inaliénable. Et je proclame la Solitude ; si j’en avais appelé à une tendre thébaïde, nul ne m’aurait compris.

Savinienne où tombent les feuilles - 9

2009-09-22T20:33:00.002+02:00

À Savinienne qui pense être en mai, en juin ou en décembre, je rappelle que c’est aujourd’hui l’automne. Ce mot fait écho, elle se remémore des promenades en forêt, elle évoque les châtaignes grillées sur le feu, leur odeur caractéristique, leur goût savoureux.
D’une main maladroite, elle mime les feuilles tombant des arbres. Parmi ses mots diffus, j’entends l’écho de balade, de sous-bois – son père lui tient la main, elle le suit en trottinant, elle l’appelle encore, sa voix dans un souffle.
Et quand je l’interroge sur le pourquoi de la chute des feuilles, Savinienne me répond, avec évidence : « Les feuilles meurent parce qu’elles en ont assez de vivre ! »

Séisme

2009-09-18T13:15:00.000+02:00

Séisme > chute, perte de l’équilibre ; tout sens commun évanoui / tremblements…
Séisme > le temps disparaît : éternel et infinitésimal. Les sensations se succèdent en cascades, certaines se languissent, s’étirent, atermoient à n’en plus finir, étonnante procrastination. Les volumes se confondent, tous conduisent vers la même direction, l’inéluctable mort – petite ou éminente, toujours effroyable d’abandon. Les mouvements s’entrechoquent, s’entrelacent, la terre se creuse sous nos pieds, sous nos corps désarticulés ; longue fissure, étirée jusqu’au crépuscule.
Séisme > ton corps s’ouvre, repère d’icelui.

Poisson-chat

2009-09-10T20:56:00.003+02:00

Poisson au gré du courant se glisse, côtoie les rochers, tapi dans les tréfonds, enrubanné des algues. Poisson évite le brochet, louvoie entre les griffes des ours, se gausse des lignes de pêche ; mais d’un courant retors et d’un rebond excessif se retrouve sur la berge, convulsant loin de l’eau. En quelques instants, le soleil commence son office, assèche les écailles, infimes brûlures annonciatrices de mort.
Mais il ne mourra pas d’asphyxie : Poisson mangé par mistigri > vibrisses frémissantes, langue passée sans fin sur ses mâchoires pelues.

Chat – agapes achevées – est plus amoureux que jamais de sa vie féline, estomac repu oblige. Chat, jamais après sa toilette ne mange pour ne pas souiller sa propreté ; mais, douce chaleur ou digestion précaire, oublie cet atavisme salvateur et croque une dernière fois les reliefs de son repas. L’arête, vengeance de Poisson, se fiche dans l’œsophage, non sans avoir cruellement titillé la glotte. Chat miaule affreusement, Chat se débat inutilement, étouffe et agonise.
Mais il ne mourra pas d’étouffement : râbles de Chat sous dents canines > gueule saignante et satisfaite, mâchonnement itératif des os, craquements.

Chien se réjouit de son forfait, court en jappant, dévale les pentes, saute les haies. Rentre chez lui en hurlant comme un fou, pattes salies, gueule rougie, Chien puni. Chien gémit enfermé dans la cave, Chien a soif, par le soupirail entend parler de rage. Les jours passent, et ni boire ni manger. Ses entrailles vidées de tout crient famine, sa langue gonflée pend sur ses babines. Chien geint, inaudiblement.
Mais il ne mourra pas de soif ou de faim : Chien achevé par fusil > soulagement de qui craint la maladie, puissance peut-être, et puis oubli.

Homme retourne à son statut d’humain, cuisine un peu, sert le dîner. Homme s’assied, délicatement de son couteau écarte la chair de poisson.

Où l’on apprend qu’un pain peut faire déborder le vase

2009-08-29T18:38:00.005+02:00

Depuis toujours, j’aime le pain odorant et le croissant croustillant ramenés dès potron-minet pour le petit déjeuner. Le beurre salé s’amollit légèrement sur les tartines encore tièdes, la confiture y dégage son arôme. À la grande horreur des puristes, je trempe le pain dans mon thé et je contemple les yeux formés par le beurre fondu comme autant de particules huileuses et exquises. Le thé bu, je me sers une tasse de café, aussi noir qu’il est sans sucre et je savoure ma viennoiserie dont le goût riche se répand sur mes papilles ; quelques miettes restent évidemment collées à mes doigts que je suçote avec délice. Ne sont-ce pas les petits plaisirs de la vie ? Pourtant, ils ne sont pour moi que rêve irréalisable, fantasmagorie gustative.
Depuis toujours, ma femme congèle le pain, ou plutôt d’immondes baguettes blanchâtres et moulées qu’elle achète par lot de dix au supermarché. La seule variante possible est de temps à autre une offre promotionnelle grâce à laquelle elle revient avec douze baguettes pour le même prix, chose qui la met, pour une raison obscure, en joie. C’est dire si ma vie – le petit déjeuner du moins – est morne.
La semaine dernière, je descends dès l’aube à la boulangerie et remonte avec une baguette à l’odeur si exquise que je n’ai pu m’empêcher d’en grignoter l’extrémité. J’entre triomphant dans la cuisine et me retrouve nez à nez avec mon épouse, chacun de nous tenant son pain, comme deux adversaires ayant dégainé leur épée, qui croquante, qui congelée. Ma moitié me lance un regard d’une haine entière et ménagère comme si je tenais à la main la culotte de la boulangère et non le fruit de son labeur. Signalons au passage combien la boulangère est gironde avec ses yeux noisette et ses dents régulières dotées d’un diastème léger mais encourageant. J’imagine que c’est son mari qui est au fourneau, mais justement, il est au fourneau, ce qui laisse toute latitude à mes digressions en tout genre.
Or donc, ma femme – puisque c’est surtout d’elle qu’il s’agit – fait suivre son coup d’œil furibard d’un déluge de paroles allant de l’injustice à la complainte, le tout saupoudré de remarques assassines sur mon esprit frondeur et le physique de la boulangère, comme si j’y étais pour quelque chose – dans les deux cas. Ce fut donc la première et la dernière fois que je m’aventurais à manger un autre pain que celui fourni par ses soins.
Cela dit, toute dispute ayant un avers, ma femme, concourant sans doute pour la médaille de la mauvaise foi, a modifié son approvisionnement. Mon thé n’est plus le réceptacle libatoire d’une infâme baguette – maigre victoire, s’il en est – mais d’une miche ronde et formatée, hélas toujours congelée. Je mastique donc ma pitance en silence et si la baguette ne laissait en bouche et en estomac qu’une impression de rien, cette boule insipide m’occasionne des renvois au vague goût de levure industrielle. Tout ceci serait tolérable si je ne mangeais pas à présent sous l’œil sarcastique de mon épouse que je soupçonne prête à sortir ses serres au moindre soupir de ma part indiquant une insatisfaction rebelle. Je plonge mon regard dans mon bol où des milliers d’yeux m’accueillent, yeux que je me représente appartenir à une boulangère démultipliée et, malheureusement, inaccessible.
Mais l’homme, tout patient soit-il, n’en est pas moins un, avec un esprit de tolérance limité et une bonhomie à l’avenant. Chaque petit déjeuner est devenu une torture ; mon bourreau brandit la miche du supplicié et se délecte de mes grimaces rentrées tandis que mon estomac se garnit, à défaut de croûte dorée et de mie moelleuse, d’ulcérisations de contrariété dues à mon ordinaire matinal. Aussi, ce matin, lorsque ma tortionnaire extirpe du congélateur le pain du délit, mon sang ne fait qu’un tour. Et quand elle l’exhibe avec une satisfaction sardonique, je le lui arrache et lui fracasse la tempe de cette arme improvisée. Elles s’écroulent toutes deux au sol, ma femme dans un bruit flasque pour le corps et sourd pour la tête, la miche avec un tel fracas que je crains un instant qu’elle n’ait fêlé le carrelage – heureusement, il n’en est rien.
Inconsciente, ma femme respire par à-coups. Je saisis le pain, mes paumes deviennent instantanément glacées et humides. Mon regard se pose alternativement sur le visage tuméfié de mon épouse et sur la miche froide et infecte. Alors, consciencieusement, je frappe avec force et méthode sur le crâne déjà entamé jusqu’à ce j’entende un craquement. Le croirez-vous ? Ce pain congelé, sans doute de par sa forme ovoïde et compacte, ne s’effrite ni ne fait de miette même soumis à une très forte pression.
Je rince ensuite brièvement le pain pour en ôter les traces de sang et après cinq minutes de ronronnement, le four à micro-ondes m’informe de sa décongélation. Je le découpe en larges tranches que je grille, beurre et enduis de confiture. Je tente de compter les yeux qui se forment à la surface du thé, innombrables et rieurs, comme autant de déjeuner promis à l’enchantement de la croustille et au charme de boulangères affriolantes. Et pour être honnête, le pain n’est pas si mauvais, ainsi agrémenté de son goût de dernière fois.

Savinienne et le vertige - 8

2009-08-02T22:34:00.002+02:00

Savinienne évoque son enfance, ses quelques distractions. Elle est allée au cirque, une fois seulement. Elle me raconte les clowns, les rires, les grimaces.
Je l’interroge sur les contorsionnistes et autres antipodistes dont elle semble tout ignorer. Elle se souvient avoir vu un homme marcher sur un fil, mais le funambule n’a pas laissé la trace de son nom, sa mémoire en ombres chinoises, en silhouettes floues.
Ses yeux clos concentrent le sourire de ses souvenirs.
« Qui sont les gens sur les trapèzes ? » questionné-je ?
« Pas moi ! » répond-elle et, d’un air apeuré, retombe dans le présent, vertigineux.

Ada (roman - extrait 4)

2009-07-21T22:11:00.001+02:00

Je retourne rapidement à la maison, je fouille la cave, parmi quelques jouets de son enfance et d’autres vieilleries, je déniche ledit seau, encore rempli de coquillages. Malgré les années et un soupçon de poussière, il s’en dégage encore cette odeur caractéristique d’iode et de goémons mêlés. Un parfum de mer, un parfum de sel, comme celui des larmes, des lamentations plus corrosives que la salinité de l’océan.
Le temps n’a pas non plus altéré leur aspect, teintes ivoirines, blancheurs nacrées, matités crues. La mémoire se recolle aux coquilles, la marée envahit mes yeux, une marée impérieuse dont la lune sépulcrale exercerait un attrait constant.
Mes doigts courent sur leur surface, comme sur une peau. La granulation est celle du bonheur – obsolète.

Ada, tu disposes les coquillages sur la table. Tu les classes par taille, forme, couleur. Puis tu les agences, tu crées des visages aux oreilles extravagantes, tu disposes des yeux, et de deux couteaux tu inventes les bras.
Des créatures marines et déshydratées prennent vie et toi, tu te joues d’elles, tu les démembres à l’envi, tu les recomposes selon ton caprice. Petites choses, simples et éphémères.

De la saveur du cœur d’artichaut (JPH n°67)

2009-07-20T02:30:00.001+02:00

Jeu presqu’hebdomadaire du forum À Vos Plumes. Contrainte : écrire un texte sur le thème « Rencontre » en incluant les mots portrait, sévère, sommet, douleur et hanter.

Lorsque j’ai rencontré Sarah, je venais de rompre avec Marie. Sarah avait des yeux assez ordinaires et dotés d’un léger strabisme qu’elle compensait allègrement par une paire de seins modestes mais à la forme parfaite et au moelleux incomparable.

Marie avait une croupe généreuse mais aucune imagination, cause principale de notre rupture. Avant elle, Lison ne pouvait s’empêcher de parler avant, pendant et après, ce qui m’occasionna de mémorables migraines et un besoin de solitude impérieux, assez bref avouons-le. Auparavant encore, Séraphine me ravissait de pâtisseries, desserts délicats dont elle excellait à la fabrication et qui me valurent un excédent abdominal qu’elle finit par me reprocher assez ingratement. Quelques temps plus tôt, Jeanne, peintre autodidacte, passait ses nuits et les miennes à esquisser mon portrait ; pour être honnête, je n’entrevis ses jambes qu’une ou deux fois et le tableau promis jamais. Antérieurement, Julie tenta de me passer la bague au doigt bien que je le réservasse pour elle à un bien autre usage ; elle avait des lèvres sévères mais une langue lascive. Il y eut également Monique et Mauricette, sœurs jumelles et passionnées, d’un âge assez avancé mais d’une inventivité toute juvénile. Je garde d’ailleurs un souvenir attendri de leurs silhouettes callipyges et quadruplement mamelues.

Tout cela pour dire qu’avec l’arrivée de Sarah, j’escomptais une période de répit et, pourquoi pas, de stabilité. J’adorais me nicher au milieu de sa poitrine qui évoquait deux monts siamois aux sommets fleuris. Je lui récitais des poèmes exécrables qu’elle abrégeait immanquablement en m’attirant vers elle, puis en elle. Inutile de préciser que, dans ces conditions, mon sens de la prosodie ne s’améliora guère.

Je tressais ses longs cheveux châtains en macarons interminables qui me rappelaient Séraphine et ses douces viennoiseries. Je photographiais sans répit ses tétons, mon unique sujet, dont j’affichais les tirages sur les murs de mon salon en une exposition sans cesse en mouvement. Elle se prêtait avec malice à ce petit jeu qui finissait toujours de la même façon : je courais chez le photographe acheter une autre pellicule. Et là où Jeanne s’était avérée incapable de traduire mon caractère par son pinceau, je transfigurais Sarah et sa concupiscence par mes clichés. Elle n’avait pas les fesses de Monique et Mauricette, pourtant je ne m’arrachais à son corps qu’avec douleur. Elle était donc la quintessence de mes anciennes aventures ; elle en possédait les qualités, agrémentées d’un grain de peau inégalable et de cuisses fines mais puissantes qui formaient un étau magique.

Bien entendu, je rêvassais à une liaison pérenne et pourquoi pas matrimoniale. Il n’en fut rien. Sarah m’embrassa un jour avec ni plus ni moins de fougue qu’à l’accoutumée et ce fut la dernière fois que je la vis, d’aussi près en tout cas. J’avais oublié qu’avant moi, il y avait eu Paul et son accent guttural, Simon et son piano sirupeux, Jacques et son sexe démesuré – maudit soit-il celui-là ! – quelques autres encore, sans compter ceux qu’elle n’avait jamais mentionnés.

Je plongeai immédiatement dans une dépression intense, son parfum me poursuivait et son ultime baiser me hanta une nuit au moins. Le lendemain, je me levai dépité, je descendis à la boulangerie ; Hélène y achetait une brioche et des macarons.

De la psychomorphologie du thème de la raie dans l'œuvre de Lunatik

2009-07-09T22:14:00.002+02:00

Analyse crypto-subjective de « Désir féminin et crudités – 2 »

Avant d’entamer ce billet, il est indispensable de lire « Désir féminin et crudités – 2 » de Lunatik.

Ne pouvant, sans lieux communs, dire tout le bien que je pense des crudités de Lunatik, je me permets un court essai sur un thème qui me semble important dans sa littérature, à savoir la raie. Il ne s’agit pas d’une analyse psychologique fine ni intellectuelle puisqu’elle se situe sous la ceinture. Je vais cependant tenter d’élever un débat que Lunatik lui-même semble vouloir ramener horizontalement au ras du sol, et du sable en particulier.
Une brève consultation du dictionnaire nous apprend qu’une raie est avant tout une séparation. Et c’est bien là que le bas blesse, d’autant plus qu’il (le bas) est apparemment ensablé. D’aucuns discourent sur l’ensablement de leurs esgourdes, mais Lunatik point.
La raie est donc une ligne qui divise, mais qui n’est pas sans posséder quelque ouverture. Cependant, on notera que chez Lunatik, cette possibilité d’ouverture est contrariée par le sable justement, sable qui en temps que minéral représente à merveille une nature indomptable et indomptée dont il semble faire les frais. Le sable, également indissociable du sablier, signifie aussi l’enfermement et l’inéluctabilité de l’éphémérité relationnelle. C’est dire !
Or donc, la relation charnelle, avant même que d’être vécue et donc décrite, se voit préfacée de la vision inconfortable d’une raie ensablée. Le proverbe, dans sa sagesse, dit bien « Grattez où ça vous démange ». Mais le narrateur subit cette incommodité et s’engage ainsi. Avant même la concrétisation de l’acte apparaît donc le thème de la raie (une séparation qui ne laisse rien augurer de bon pour la suite) et du sable (qui en bouche une ouverture éventuelle – tout futur semble compromis).
Pourtant, un avertissement nous avait déjà mis sur la voie. L’héroïne, en guise de préliminaires, triture les cheveux du mâle, les plie à sa volonté. Elle tente ainsi d’annihiler la coiffure de l’homme, elle détruit son ordonnancement et l’éventualité d’une raie qui aurait séparé la chevelure en deux parts, une gauche et une droite égales, en complétude. La raie, brisée par la femme, est ensuite irrémédiablement obstruée par l’homme. La relation est donc sans issue.
Aux lecteurs (et lectrices surtout) qui supposeraient cette analyse sans fondement – si j’ose dire, je suggère de visiter l’excellent blog de l’auteur (Le labyrinthe de Lunatik) et de méditer sur la photographie qu’il offre à nos yeux de lecteurs avides et dont il affirme qu’elle est un lieu de contact. L’inconscient se niche donc dans les replis du cortex et des muscles fessiers. À ceux qui souhaitent dévorer ces crudités avec voracité, je suggère donc de guetter la parution de « Désir féminin et crudités – 3 » qui nous apprendra, je l’espère, que les centres d’intérêts de l’auteur s’ouvrent à d’autres parties de l’anatomie.

Nyctalope (acrostiche)

2009-07-08T23:22:00.001+02:00

Nuitamment, je rôde parmi les taches obscures des rues.
Y trouverai-je les proies de mes humeurs assassines ?
Ce sont elles que j’épie, elles que j’attends, elles qui s’éteignent dans un craquement délicat.
Tant de cadavres jonchent ma route ; mon tableau de chasse s’accroît et je m’enorgueillis.
Aucune victime n’en réchappe.
Les corps sont à ma merci et, tremblants, me supplient au cœur de l’effroi.
Or, la pitié est un sentiment que j’ignore !
Peut-on jouir autant de la terreur qu’on inspire que du plaisir de tuer ?
« Evidemment ! » répondraient tous les chats.

Savinienne est un homme - 7

2009-07-02T22:20:00.000+02:00

Ce matin, Savinienne déclare à qui veut bien l’entendre qu’elle est un homme. Elle est d’ailleurs assise dans une attitude éminemment virile, les jambes largement écartées.
Elle discute, elle soliloque, sa volubilité n’a d’égale que son excitation.
Elle m’aperçoit et m’apostrophe : « Je suis un homme ! » assure-t-elle avec un aplomb désarmant.
Et comme je m’approche, elle soulève sa jupe et s’écrie : « Tu veux voir ? »

Savinienne dévoile son sein - 6

2009-06-18T22:09:00.001+02:00

Savinienne gît sur son lit, en presqu’inconscience. Médicalement, elle décompense. Un masque à oxygène dissimule sa bouche, déguisement grotesque sous ses yeux clos. Sa respiration est hâtive, son corps recherche avec avidité l’air qui lui fait défaut.
Son lit est si surélevé qu’elle semble assise. Sa casaque, enfilée rapidement, a glissé, dévoilant son sein mou et émouvant de fragilité.
On ne connaît pas les causes de la décompensation physiologique, on ne peut évaluer ses conséquences : rétablissement partiel ou total, décès. Je rajuste son vêtement, peut-être mon dernier geste envers elle.

Hallali (JPH n°64)

2009-06-09T21:31:00.004+02:00

Jeu littéraire à consigne du forum À vos plumes. Écrire un texte ayant pour support la peinture de Norman Rockwell "The run-away".

Planté derrière son comptoir, Liam me sert un lait-fraise accompagné d’un regard salace. Celui-là, je le déteste ! Je m’étais juré de ne jamais remettre les pieds ici mais nécessité fait parfois loi.
À côté, le policier me parle avec bonhomie ; il fait sans doute partie de ces individus qui pensent que les enfants n’ont pas de cerveau, le genre de personne pas contrariante. Il fera parfaitement l’affaire – dommage qu’il soit un peu gras…
Il s’enquiert de mon baluchon ; je n’ai qu’à broder une histoire de fugue cousue de fil blanc et le voilà qui se sent soudain investi d’un rôle protecteur, il est si prévisible. Il me tape paternellement sur l’épaule et propose de me raccompagner chez moi. Évidemment, j’accepte, je ne suis là que pour ça, mais je prends quand même le temps de terminer mon verre de lait. En partant, je chipe même une bouteille de soda qui traîne sur le bar, Liam me doit bien ça.
Dans la voiture de police, un ventilateur tourne à plein régime en produisant plus de bruit que de vent. Je supplie mon chauffeur de mettre la sirène à fond et de rouler à tombeau ouvert, mais il reste inflexible.
Nous arrivons à la maison et Maman ouvre la porte. Elle est vêtue d’une robe légère et fleurie, assez suggestive. La climatisation ne fonctionne pas, il fait très chaud, une goutte de sueur délicate perle de sa gorge vers sa poitrine. Je sens le gars se raidir imperceptiblement, il est ferré, mission accomplie. Je m’éclipse dans le jardin et m’assieds sur la balançoire.
Maman a toujours eu un faible pour les uniformes et j’aime lui rendre service. Celui-là a été bien plus facile à manipuler que le pompier de la dernière fois. Je me demande si Maman serait sensible à la salopette de l’électricien…
À tous les coups, Papa va encore les surprendre. Pour le pompier, il a été furieux. Il a poursuivi le pauvre type, nu, dans toute la propriété avec sa batte de base-ball. Quelle rigolade ! Et j’ai même pu jouer un peu avec son casque. N’empêche que suite à ça, on a passé la nuit à creuser un grand trou près du portique. Le sol était dur et je me suis blessé la main avec ma pelle mais je n’ai pas osé me plaindre, Papa était trop en colère. Ce n’est qu’au petit matin qu’on a fini de tout reboucher ; ça faisait un drôle de rectangle de terre noire. Aussi, Maman en a profité pour planter quelques rosiers, des rouges, ses préférés. Elle peste toujours contre Papa qui n’entretient pas le jardin.
C’est décidé, le mois prochain, je rabats l’électricien, il est jeune et costaud, sans un poil de graisse. Maman est menue, presque fragile et je la connais, elle va râler parce que le policier est trop gros à son goût. Et puis, ce sera son anniversaire, je peux bien lui faire ce petit plaisir. Comme le dit notre institutrice, il ne faut rien refuser à sa mère.
Je vais prendre un bon goûter, il me faut des forces ; je parie que ce soir, je serai encore de corvée d’excavation. Cette fois, je vais essayer de garder la casquette du policier. Mais sûr qu’après, Papa et Maman vont se disputer pour savoir quelles fleurs planter…

Savinienne jusqu'à la lie - 5

2009-06-04T22:24:00.001+02:00

Délicatement, je coiffe les cheveux de Savinienne, rares ; elle s’observe dans la glace sans aménité, presque avec rudesse. Ses yeux noirs brillent, presque une fente. Puis l’expression change, brusquement sa coiffure la satisfait.
Je masse son visage, ses mains, avec douceur et parcimonie. Savinienne s’assoupit, bercée par les caresses, enivrée de souvenirs. Son esprit vogue, sa jeunesse l’effleure, ses amants l’admirent, d’autres se jettent à ses pieds.
Elle s’éveille progressivement, son siècle se manifeste à nouveau, transfiguré. Ses lèvres esquissent un sourire. Un mince filet de bave s’écoule de sa commissure, translucide, élastique, écume de l’âge.

Liquide (JPH n°63)

2009-05-25T22:33:00.002+02:00

Jeu littéraire du forum À Vos Plumes. Contrainte : écrire un texte en s'inspirant d'une chanson connue du répertoire français.

Pour contrer la poussée d’Archimède, j’appuie longuement sans laisser mon esprit voguer sur la théorie des corps flottants. Je sens sous mes mains les épaules et les clavicules délicates de Clara, et j’avoue ne pas m’être attendu à une telle résistance de sa part. Pourtant, mon action est efficace : j’ai surgi dans son dos puis exercé ma pression. La mer est étale, rien ne perturbe l’inéluctabilité de sa mort.
En cas d’immersion, un reflexe d’apnée se met en place qui peut durer de quelques secondes à deux minutes environ selon les circonstances. Puis, la respiration reprend ses droits et l’eau envahit les poumons. Évidemment, je n’ai pas le loisir – ou la présence d’esprit scientifique – de chronométrer la noyade de Clara, mais le temps me paraît bien long avant qu’elle ne daigne cesser ses mouvements désordonnés pour boire enfin une bonne et ultime tasse.
Une fois la chose faite, Clara coule à pic et je regarde ses cheveux onduler, emportés par le poids de son corps, comme une méduse chatoyante plongeant vers les abysses.
Tout cadavre de noyé est promis à un futur flottement lorsqu’il se retrouve gonflé des gaz issus de sa propre fermentation. Cependant, la mer abonde de créatures merveilleuses, des plus microscopiques aux plus démesurées, qui, comme des organites sanguins, veillent à son équilibre – une homéostasie aquatique, en somme. Et contrairement à l’espèce humaine, chaque individu y respecte le rôle qui lui échoit.
J’ai une confiance toute particulière dans les crabes qui, en plus de posséder une chair délicate et savoureuse, sont des nécrophages féroces. Leur appétit et celui de quelques uns de leurs congénères les conduira amoureusement vers le corps de Clara dont ils ne feront, si j’ose dire, qu’une bouchée des parties molles. Quant aux composants plus coriaces de son anatomie, je compte sur l’aide de la salinité marine et des prédateurs moins regardants. Et puis, Clara a les os fins, très fins.
J’écoute le bruit désabusé des vagues. Ce n’est pas encore le crépuscule mais le soleil a déjà disparu et l’eau, parée de teintes métalliques, semble une masse de mercure à peine mouvante. Les efforts conjugués de Clara et Archimède n’ont pu vaincre l’alliance que les puissances marines et moi avons conclue.
Je suis impressionné par le calme de la mer quand on songe aux événements qu’elle a abrités et à ceux qui se trament en son sein : pourrissement et dévoration. Les éléments sont sans états d’âme et l’océan n’a besoin ni de raison ni d’excuses pour produire raz-de-marée ou tempêtes. En quoi le cas de Clara serait-il différent ?
L’eau suit son ressac innocent et hypnotique – sans malice ? – et toujours, la mer, qu’on voit danser le long des golfes clairs, a des reflets d’argent, sonnant et trébuchant.

Savinienne et les fruits - 4

2009-05-18T22:21:00.002+02:00

Savinienne joue machinalement avec la grappe de raisin, elle en saisit un grain, le porte à sa bouche et le mâche, longuement, d’abord avec application, comme une tâche de la plus haute importance, puis avec automatisme, oublieuse de sa mastication.
Lorsqu’enfin arrive la déglutition, elle demeure immobile, absorbée par le vide, happée par l’abandon de l’inexistence.
J’attire son attention, je la rappelle à moi, à elle-même. Elle me fixe de son sourire discret et franc. Mais le raisin lui reste définitivement étranger.
Et quand je lui demande doucement quels sont ses fruits préférés, Savinienne de répondre : « Ceux qui ne font pas de bruit. »

Savinienne se liquéfie - 3

2009-05-15T22:38:00.001+02:00

Savinienne pose son front contre la vitre ; l’humidité dessine un ovale sur le carreau.
Au dehors, il pleut, des torrents, des trombes. Les gouttes qui dégoulinent se reflètent sur le visage fané, sa peau semble parcheminée de larmes intarissables qui serpentent sur ses joues, coulent sur ses épaules, se répandent jusqu’à ses pieds.
Savinienne se décrit par l’intersession des éléments et toute chose liquide s’acharne à mimer son désarroi. Un frisson la parcourt ; le froid de la vitre, le froid de la vie.

Ecchymoses (JPH n° 62)

2009-05-12T22:37:00.004+02:00

Jeu littéraire du forum À vos plumes. Contrainte : écrire un texte sur le thème du divorce en y incluant les mots rêve, chimères, larmes, réconciliation et déchirure.

Parce que Papa buvait, Maman est partie ; une valise dans la main gauche, et moi dans l’autre. Évidemment, il ne voulait pas la quitter – qui d’autre aurait pu supporter son haleine, ses désarrois et ses coups ?
Parce que Papa voulait nous garder sous son joug, le divorce a été prononcé sans son accord. Devant le juge, il s’est mis à hurler des menaces et nous a même maudits, Maman et moi. Si je n’avais pas été aussi terrorisé, j’aurais sans doute trouvé ça grandiose. Papa a toujours eu un style théâtral, qu’il soit saoul ou sobre, ce qui, il faut l’avouer, était rare.
Mais nous étions sa bouée, flottant sur la mer de l’ivresse – et lui, ballotté sous les lames d’alcool et de fiel. Pourtant, accroché à nos cous, il flottait, tant bien que mal, plutôt mal d’ailleurs, autant que celui qu’il me faisait, m’arrachant le cœur, m’arrachant la peau sous ses dérouillées. Je souffrais, et lui davantage, j’en suis certain. Qui ne rêve d’un père exemplaire ? Jamais je n’ai pu me résoudre à déboulonner le socle sur lequel je le plaçais. Chimères d’enfant, illusions de survie…
Je vis à présent loin de lui. Maman oublie ses imprécations, partagée entre les larmes et les amants, tous stupides, tous rapides. Elle ne cherche pas le bonheur, elle le fuit, elle l’a toujours fui, comme Papa.
Je vis à présent loin de lui, loin de sa chaleur trouble, loin de son amour coupable. Son odeur me manque, sa vue me fait défaut, ma peau même semble regretter les ecchymoses, petites empreintes de ses doigts, seules traces de lui.
Je vis à présent loin de lui ; Maman se fâche si j’en parle, elle rit franchement – ses dents miment une morsure – si j’évoque une hypothétique réconciliation. Car si les malédictions paternelles sont restées sans suite, il ne reste entre eux qu’une trame si détendue qu’elle en est devenue inexistante, au-delà même de la déchirure. Mais je sais bien que si j’analysais avec soin ce qui demeure, j’y trouverais des nerfs à vif, quelques litres d’acidité et sans doute pas mal de bouteilles vides, eau-de-vie, esprit-de-vin, vain.
L’appartement où nous vivons est tranquille, plus besoin de raser les murs pour éviter une rossée. Mais je n’ai plus qu’une photographie de lui, ancienne, avant qu’il ne soit ravagé. Il paraît si jeune, si frais, si peu ressemblant à l’image que je garde de lui. J’essaie d’y calquer mes souvenirs, mais ses traits s’effacent inexorablement, lente trahison de l’oubli.
Dans les contes, tous vivent heureux, avec beaucoup d’enfants. Je me contente d’être fils unique – puisse Maman ne pas en commettre un autre ! – mais l’orphelinage m’est un supplice. La loi est dure, mais c’est la loi, dit-on. Loi sans conscience qui, pour mon bien, me transperce de fines épines, discrètes mais insupportables. Mais dure, oui ! Dure comme des cisailles ignares. Dure comme le visage de Papa qui s’évapore, peu à peu, et comme mon chagrin à fleur de peau, cette peau qui semble regretter ses ecchymoses, petites empreintes de ses doigts, traces de lui. Seules traces de lui.

Savinienne a le cœur sur ma main - 2

2009-05-09T22:14:00.003+02:00

Savinienne m’interroge du regard. Je m’agenouille auprès d’elle ; ses jambes ne sont que des reliques. Je lui prends la main, doucement, elle souffre tant de n’être pas touchée.
Elle serre ma main et la porte à ses lèvres. Elle dépose un baiser doux, presque un souffle, une intention de baiser. Mais une intention si poignante que j’y sens son cœur, aussi juvénile que son corps est voûté.
Ses yeux s’embuent.

Savinienne a vingt ans - 1

2009-05-05T21:52:00.004+02:00

Savinienne étend ses mains au-dessus de ses genoux, ses pieds martèlent le sol au rythme de la musique. Elle sourit, ses lèvres forment un dessin émouvant.
À l’écouter, elle a vingt ans, elle est toujours demoiselle. De courtisans, point – les hommes sont tous les mêmes. D’enfants, certainement pas – puisqu’elle est toujours demoiselle, qu’elle n’a pas de courtisans et qu’elle a bien le temps.
Évidemment qu’elle y pense, mais on ne sait jamais ce que l’avenir nous réserve. Le destin avance toujours masqué, il s’embusque dans les replis des années et soudain, sans crier gare, nous saute au visage.
Elle a vingt ans, elle est toujours demoiselle ; encore ! Elle se moque gentiment de ses voisines que le temps a marquées de ses empreintes, elle suit des yeux les ridules qui serpentent sur leurs joues.
Savinienne a vingt ans ; pourtant, au déjeuner, elle soufflera cent une bougies.

Aloïs

2009-05-01T20:58:00.002+02:00

Aujourd’hui, j’appelle ma mère au téléphone ; c’est son anniversaire.
Elle décroche, elle est en larmes, elle a cassé des œufs pour faire un gâteau, elle ne sait plus combien. Quelle histoire pour des œufs ! Mais son cerveau lui joue des tours. Là, c’est le nombre d’œufs ; il y a une heure, elle cherchait la boîte de mouchoirs qui était devant son nez ; tout à l’heure, ce sera autre chose.
Ce n’est pas tant l’oubli qui est tragique, mais la peur qui l’accompagne, la peur d’oublier ceux qui sont proches, la peur de s’oublier soi-même. C’est de se voir s’étioler peu à peu, devenir invisible, devenir insupportable aux autres. Oublier que l’on oublie, parfois seulement.
Quand j’étais gamin, une chanson nous répétait :
Maman est folle
On n’y peut rien
Mais ce qui nous console
C’est qu’elle nous aime bien.
C’est vrai qu’elle nous aime bien, que son désarroi nous attendrit et nous désespère. Que les larmes nous montent aux yeux de la voir si désemparée. Perdue. Alors j’hésite à lancer le « Bon anniversaire ! » que j’ai sur le bord des lèvres, formule répétitive, impersonnelle. Et puis, tant pis, je lui dis quand même.
Tout est creux. À travers le combiné, j’entends mon père qui s’énerve derrière elle. Je pourrais presque le voir lever les yeux au ciel.
C’est vrai qu’elle nous aime bien, tant qu’elle se souvient de nous.

Chromographie 5 - Ciel > p(l)eurs

2009-04-30T13:46:00.000+02:00

Ciel, le reflet, ciel est marri
Antichambre de l’éther
Antichambre de l’Éternel
Ciel, chairs diaphanes et voluptueuses
Ta peau se dilue, explose, ton corps en p(l)eurs

Jours-y, jours-à

2009-04-25T23:14:00.014+02:00

Jours de pluie en Normandie

Villégiature normande ; la côte et ses marées nous accueillent sous le regard plombé des nuages. Le ciel sans hauteur nous nargue d’une ondée, puis d’une pluie, enfin de rien d’autre que ses menaces.
Le vent souffle, glacial et presque constant. Nous disparaissons sous les chandails et les cirés, nous chaussons nos bottes de sept lieues pour arpenter la plage désertée par la mer lointaine. De petits rouleaux meurent au loin non sans nous avoir montré leurs dents d’écume.
Nous creusons le sable, nous ramassons les coquillages, nous fortifions nos châteaux de digues toujours détruites par l’eau, inexorablement.
C’est un spectacle rassurant que celui de ces gens, enfants et adultes, tous constructeurs ou excavateurs, architectes enthousiastes dont les réalisations seront toutes éphémères. Ici, rien ne dure, nul ne l’ignore, mais chacun s’applique à parfaire son œuvre sableuse. La nature règne en maîtresse, l’humain se plie à sa toute-puissance, il retrouve enfin la place qui est la sienne.
Et toujours le vent gifle nos joues, le sable griffe nos fronts.
D’aucuns préféreraient des cieux plus cléments et un climat plus tempéré. Pas moi ; je fuis la chaleur. Et ne faut-il pas mieux bâtir des châteaux – fussent-ils de sable – en Normandie qu’en Espagne ?

Jours écarlates à Houlgate

Le soleil règne enfin sans partage. Les vacanciers passent sans transition du blanc au rose rougeâtre. Un vent maritime et frais camoufle provisoirement la morsure brûlante de notre épiderme.
La plage est un spectacle à elle seule où se côtoient des individus en bottes et anorak et d’autres en maillots de bain. L’eau est glaciale, peu se baignent et toujours avec force cris. Les grands parents sortent leurs petits-enfants ; ceux qui n’ont pas de descendance promènent leurs chiens qui conchient allègrement les zones de baignades pourtant interdites aux bestioles à poils.
Des gamins courent en culotte ou pataugent dans les flaques laissées par la marée, d’autres ont pour consigne de jouer sans enlever leur pull, sans se tacher, sans se mouiller, sans s’éloigner.
Avec mes filles, j’élève des pyramides de boue cernées de douves salines que nous relions à la mer par un canal. La pelle s’active et nos mains fouissent ; nous excavons parfois un crabe. Je raccorde ce monument à un trou modeste – mais que l’imagination rend large et profond – empli d’eau baptisé « piège-à-enfants », dans lequel les filles enlisent leurs pieds en poussant des hurlements d’orfraie comme si elles étaient à la merci d’un ogre.
La journée s’achève par un tour de manège. Les enfants s’élèvent dans une soucoupe volante, s’envolent dans les bras d’un super-héros, le rêve est sans limite – pas comme la mer, toujours barrée d’un imperturbable horizon.

Mandragore

2009-04-13T22:26:00.009+02:00

« Pousse-toi, je ne vois rien ! »
Mais Tim ne s’écarte pas ; au contraire, il s’ingénie à me cacher la vue. Il s’interpose entre la porte ouverte du salon et moi – nous revenons de l’école et les fermetures de son cartable qu’il a encore sur le dos me blessent le visage.
« Mais laisse-moi voir ! »
Tim ferme la porte sans bruit. Il se retourne au ralenti et son visage est pâle, si diaphane que je peux presque regarder à travers. Il s’éloigne pour téléphoner et je reste seul devant la porte close, close pour l’éternité, sans retour.
Plus tard, la sonnette d’entrée retentit et Tim, en grand frère responsable, prend la situation en main. Il parle aux adultes, avec raison et quelques tremblements. On me conduit avec douceur dans la cuisine où quelqu’un me sert un chocolat brûlant.
Une agitation subite s’empare de l’appartement ; du salon émanent des bruits incongrus dont je ne peux qu’imaginer la signification. La pièce m’est interdite et pourtant, j’ai tout vu. Fugacement, mais j’ai vu. Vu le corps de Papa suspendu au lustre, son visage gonflé, indéfini entre le rouge et le blanc. Et les yeux surtout, comme ceux des poissons sur les étals. Vitreux. Fixes.
Et soudain des cris hystériques jaillissent : Maman est rentrée. Elle surgit dans la cuisine, flanquée de Tim dont elle broie l’épaule de ses doigts crispés. Elle me saisit également, avec violence, ses larmes dégoulinent dans mon cou. Tim tente de se dégager, il a encore pâli. Ses jambes se dérobent, il s’affale sur la table, projetant mon chocolat sur le chemisier de Maman. Ses hurlements redoublent devant la syncope de son fils – ou peut-être sous la brûlure causée par la boisson.
Je regarde, médusé, Maman flanquer des gifles à Tim en criant son nom comme si c’était lui qui était mort. Il revient vaguement à lui ; on le met d’autorité au lit. Et par un mystère dont seuls les adultes ont le secret, je m’y retrouve aussi. Comme si je pouvais trouver le sommeil.
J'écoute le brouhaha, d’autres personnes sont arrivées et je reconnais la voix de tante Suzanne. Elle va calmer le jeu, c’est sûr, vu qu’elle n’aimait guère Papa. Dans la chambre règne un silence de plomb. Tim ne dit pas un mot mais j’entends son cerveau fonctionner, ses neurones qui peinent à se connecter, sa conscience qui fuit l’évidence. Je l’appelle dans un murmure, il ne répond pas, mais je sais jauger son état à sa respiration.
Moi, bizarrement, je comptabilise les faits, je recherche des causes, j’émets même des hypothèses sur l’avenir. Tout demeure analytique, et c’est tant mieux ; quand l’information atteindra le cœur, elle créera un ravage sans précédent, un peu comme un cyclone d’épines, une tornade sanglante.

Le lendemain, tante Suzanne nous réveille. Un calme total s’est abattu. Maman est assise sur le canapé du salon, l’air hagard ; elle porte encore son chemisier taché qui forme avec son visage au maquillage dégoulinant un ensemble saisissant.
En levant la tête, je remarque que l’accroche du lustre où Papa s’est pendu est à moitié arrachée. Il faudra faire venir quelqu’un pour réparer ça.

Chroniques d'Ürtanaheh (extrait 2)

2009-04-07T14:12:00.007+02:00

Muxam, toujours muette, s’isolait fréquemment ou passait de longues heures immergée dans les eaux du lac qui, en glissant sur sa peau duveteuse, érodaient peu à peu les strates de son chagrin. Elle recouvra imperceptiblement le goût de la vie mais ne dut celui de la parole qu’à sa rencontre avec Ningalam. L’adolescent, de quelques années son aîné, se lia avec elle, sans doute parce qu’il était lui-même coutumier de la solitude. Celui-ci se hissait jusqu’à la canopée dans le seul but d’y admirer l’immensité de la forêt et cette mer de verdure qui lui semblait tout à la fois prête à le protéger ou l’engloutir. Il y entraîna Muxam ; cet interface entre le monde terrestre et l’espace aérien leur fut un refuge autant que dura leur deuil respectif – Ningalam avait perdu depuis peu son œil droit lors d’une chasse, non pas du fait d’un acte héroïque contre le gibier mais en entrant violemment en collision avec un tronc rugueux. Assommé, il avait été ramené au campement avec quelques moqueries d’ailleurs vite tues lorsque son œil s’était infecté et avait dû être ôté. Sa vision à présent monoculaire et plane lui interdisait dorénavant toute velléité cynégétique ; lui qui appréciait particulièrement de courir au cœur de la forêt, zigzaguant entre les arbres, vivifié par la fraîcheur sur son visage avait été contraint d’abandonner ce plaisir gratuit puisqu’il ne pouvait plus guère évaluer les distances. Peut-être était-ce à cause de ce handicap qu’il se plaisait à la cime même des arbres ; tout, proche ou lointain, semblait identique et l’immensité était telle qu’on en perdait la notion d’espace.

Blandices

2009-04-02T22:58:00.011+02:00

À lire ici ou sur le blog de Magali Duru, deux mille signes à peine suite à son appel à textes sur le thème "Dîner de têtes".

Elle est là, parmi nous. Ou plutôt, elle trône, et tous les regards sont tournés dans sa direction. Mais elle demeure impassible, insensible à notre attention. Pourtant, un silence s’est fait à son arrivée ; un ange passe. L’analogie est parfaite : sa peau est d’une pâleur ivoirine.

Mon voisin de droite l’admire avec des yeux révulsés d’envie. Un tic nerveux fait trembler ses commissures. Sans doute le désir de se jeter sur elle l’étreint-il, mais les règles de bienséance l’en empêchent heureusement. Une goutte de sueur perle sur sa tempe – répugnant personnage !

À ses côtés, un quinquagénaire opulent, cache sa débonnarité derrière un verre de vin qu’il sirote à petite lampée. Lui aussi n’a d’yeux que pour elle ; il tente de camoufler son embarras dans les amuse-gueule qu’il engloutit avec un bruit de mastication compulsive.

À ma gauche, la seule femme de l’assemblée l’observe avec circonspection et une moue vaguement dégoûtée. Elle scrute discrètement sa propre main pour tenter une comparaison avec le grain de la peau immaculée, comparaison qu’elle conclue en sa défaveur. Elle se renferme alors dans un mutisme gêné, croise ostensiblement les bras pour marquer sa désapprobation.

En face, l’homme qui préside la cérémonie remplit son verre d’eau gazeuse sans la quitter des yeux. Le pétillement des bulles résonne, brise l’immobilité, chacun retrouve une relative décontraction.

Quant à moi, j’observe son visage aux traits un peu forts mais émoussés d’une douce rondeur. Elle n’est ni plus belle ni plus laide qu’une autre mais il est vrai – à l’instar des autres invités – que je trouve la texture de sa peau remarquable, pour qui aime les carnations diaphanes s’entend. Ses joues sont tendues et semblent prêtes à frémir d’indignation. Le galbe de son front également surprend aussi, un arc presque parfait.

Cependant, j’hésite à rester. Non pas que je juge indélicate son arrivée tardive, je ne suis guère formaliste. Simplement, j’exècre la tête de veau.